La mañana amanecía suavemente sobre Lyon, una luz dorada filtrándose entre los tejados rojos de la colina de Fourvière.
Élise caminaba lentamente por su pequeño apartamento en el barrio de la Croix-Rousse, con la mano apoyada en su vientre redondeado, lista para estallar en cualquier momento. Cada paso era arduo, pero a pesar del cansancio, murmuraba con ternura:
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— “Aguanta, mi niña… solo un poco más y nos vemos”.
Pero Marc, su marido, ni siquiera la miró. Desde que se quedó embarazada, este hombre, antes atento y prometedor, parecía haberse convertido en un extraño. Se quejaba de todo: del olor de la comida, de sus noches sin dormir, de que no podía respirar. Se comportaba con ella como si la maternidad la hubiera vuelto invisible.
Una noche, mientras Elise doblaba con cariño la ropa del bebé, él pronunció una frase que le rompió el corazón:
“El mes que viene darás a luz en casa de tus padres en Annecy. Aquí todo es carísimo. Allá, la matrona te costará tres veces menos. No voy a tirar el dinero.”
Elise lo miró, sintiendo que se le llenaban los ojos de lágrimas.
“Pero Marc… ya estoy de nueve meses. Es un viaje largo… Podría dar a luz en el camino…”
Se encogió de hombros, completamente indiferente.
“Ese es tu problema. Al menos allí dejarás de quejarte.”
