Audrey Varela llegó puntualmente a las 19:00 al piso de su hija, Adriana, en el barrio de Salamanca, Madrid. Había nevado ligeramente, y el aroma del pavo asado que escapaba desde la cocina la transportó a las cenas tranquilas que compartía con su difunto esposo, Roberto, en Zaragoza. Sin embargo, aquella noche, algo en el ambiente no encajaba. Adriana, normalmente segura y brillante, movía las manos con una inquietud que resultaba imposible de disimular. Su marido, Miguel Cárdenas, un economista con fama de encantador, dominaba la conversación con la misma precisión con la que parecía dominar la vida de su esposa.
Audrey, con treinta años de experiencia como abogada especializada en violencia doméstica, reconoció los gestos. Las miradas evitadas, los silencios estratégicos, la sonrisa rígida de Adriana. Como si cada palabra que pronunciaba tuviera que pasar por un filtro invisible. La madre de Miguel, Helena, se sumó a la velada con comentarios sutiles, pero hirientes, señalando cualquier mínimo fallo de Adriana.
La tensión estalló cuando un leve temblor hizo que Adriana derramara unas gotas de agua sobre el mantel. El aire se congeló. Miguel dejó el tenedor sobre el plato con un golpe seco.
—¿Lo ves? —dijo, sin elevar la voz, pero con un filo que helaba—. Siempre igual.
Antes de que Audrey pudiera reaccionar, Miguel le propinó dos bofetadas rápidas, precisas, como si fueran actos ya practicados muchas veces. Helena no solo no intervino, sino que aplaudió.
—Así aprende.
El tiempo pareció detenerse. Los oídos de Audrey zumbaban. Había defendido a cientos de mujeres, pero nunca pensó ver a su propia hija en esa espiral. Treinta segundos de un silencio insoportable pasaron antes de que tomara la decisión. Sacó su móvil, activó la grabación y marcó un número que solo usaba en emergencias.
—Repítelo —le exigió a Miguel, mirándolo directamente a los ojos—. Quiero oírte otra vez.
