Insistió en exhumar la tumba de su madre. Parecía que ni el sentido común ni la ley podían impedírselo. Dmitry apretaba la pala con fuerza, temblando de pies a cabeza, y su mirada se clavaba en la tumba recién sepultada que, apenas dos días antes, había cubierto el cuerpo de María, su madre. Un dolor punzante le quemaba el corazón, mezclado con desesperación, ira e incomprensión. Lo único que deseaba era saber la verdad. La verdad sobre lo que le había sucedido a la mujer que le había brindado amor y cuidados durante toda su vida, la mujer cuya risa había sido su consuelo en los momentos más difíciles.
La única manera de obtener respuestas era exhumar la tumba. Pero incluso pensarlo le provocaba sentimientos encontrados: miedo, vergüenza y temor. Con cada paso hacia el cementerio, el corazón de Dmitry latía con más fuerza y sentía un nudo en el pecho. Llamó tres veces rápidamente a la puerta de la funeraria, pero nadie respondió. La pala en sus manos era a la vez un instrumento de la verdad y un arma pesada contra sí mismo. Abrió la puerta y entró. Un anciano estaba sentado a una mesa en la penumbra. Era Timofey, el cuidador del cementerio, un hombre de rostro cansado y ojos penetrantes que parecían ver más allá de las palabras.
—Necesito ir a la tumba de mi madre —dijo Dmitry, intentando hablar con calma, pero su voz temblaba.
Timofey lo miró, estudiando su rostro con atención, como intentando comprender qué motivaba a aquel joven.
—La exhumación sin permiso está prohibida por ley —dijo en voz baja pero con firmeza—. ¿Por qué quieres hacer esto?
