En cuanto entré en el apartamento, el aroma familiar a lavanda y café recién hecho me envolvió. Era como retroceder en el tiempo. Cada detalle —las pilas de libros, la alfombra antigua, las cortinas azul pálido— resonaba como un eco silencioso de la vida que habíamos compartido.
Entonces la vi.
En la pared del salón, sobre el pequeño sofá de terciopelo, colgaba una fotografía enmarcada. La imagen me dejó paralizado.
Un niño. Un niño de ojos marrones, pelo oscuro y una dulce sonrisa. No tendría más de cuatro años. En sus brazos, Althea sonreía a la cámara con ese brillo en los ojos que no había visto en más de cinco años.
Pero lo que me dejó sin aliento no fue la imagen en sí. Fue ese detalle sutil y devastador: ese niño… tenía mi sonrisa.
—¿Quién es? —pregunté con un nudo en la garganta.
Althea apartó la mirada y respiró hondo.
