—¿Sabes qué, Margaret? —exclamó mi hijastra Emily, dejando el bolso sobre la encimera de la cocina—. Toda mi familia pasará la Navidad aquí este año. ¡Solo somos 25!
Recuerdo estar allí de pie, espátula en mano, con el olor a cebolla salteada inundando la cocina. Mi sonrisa no se desvaneció, pero por dentro, la sangre me hervía. 25 personas. En mi casa. Sin pedirme permiso.
Dejé la espátula con cuidado, me sequé las manos con el paño de cocina y me giré hacia ella con mi mejor sonrisa. —Perfecto —dije con calma—. Voy a tomarme unos días libres. Tú puedes cocinar y limpiar; no soy tu sirvienta.
Se puso pálida como si le hubiera dado una bofetada. Abrió la boca y la volvió a cerrar. Sus ingeniosas ocurrencias parecían atascadas en su garganta.
No era la primera vez que Emily pensaba que mi casa —y mi trabajo— le pertenecían. Desde su boda con mi hijo Daniel hace cinco años, todas sus fiestas me habían encantado. Yo preparaba la comida, ponía la mesa, limpiaba después, mientras ella entretenía a los invitados con una copa de vino en la mano. Al principio, lo acepté por amor a mi hijo y esperaba una transición sin problemas. Pero con el tiempo, el peso de las expectativas aumentó y la gratitud disminuyó.
Esta vez, se había pasado de la raya. Invitar a 25 miembros de mi familia —muchos de ellos desconocidos— a mi casa, sin siquiera una llamada de cortesía, fue la gota que colmó el vaso.
La vi recalculando, su mirada se dirigía al comedor como si ya se lo hubiera imaginado decorado para su familia. Debió de pensar que sonreiría y lo toleraría, que cedería como siempre. Pero esta vez no.
«Sí, cariño», respondí, sacando el móvil como si fuera a buscar vuelos. «A algún sitio cálido, quizá Florida. Estarás bien sin mí».
Se quedó boquiabierta.
