Las risas se apagaron primero. Luego, los tenedores quedaron suspendidos en el aire. Y, en el silencio de un reluciente ático de la Quinta Avenida, una voz cortó el aire, como un cristal.
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“¡Sáquenla de aquí! ¡Ahora!”
Todas las cabezas enjoyadas se volvieron hacia la mujer que estaba junto a la escalera de mármol: Margaret Whitmore, de sesenta años, inmaculadamente vestida de plata y satén, con la voz cargada de desprecio.
¿El blanco de su furia? Una mujer negra y alta con un vestido color marfil, cuya calma por sí sola contuvo la humillación.
“¿Perdón?”, preguntó la mujer en voz baja.
Los labios de Margaret se curvaron en una sonrisa cruel. “Ya me oyeron. Esto no es un comedor social. No pertenecen aquí.”
Una risa ahogada recorrió la multitud, una risa cara que resonó contra el mármol. Las copas de champán se inclinaron. Alguien susurró: “¿Quién dejó que el personal anduviera por aquí?”.
Los teléfonos comenzaron a sonar, ansiosos por capturar el momento.
La mujer se enderezó. Se llamaba Alicia Carter. Había sido invitada por el mismísimo presidente de la junta directiva de la Fundación Whitmore, aunque era evidente que la familia no había recibido la información.
Su mirada serena recorrió la sala y luego volvió a Margaret. “De hecho, Sra. Whitmore, fui invitada”.
Margaret soltó una risita. “No me importa quién la haya invitado. Esta es mi casa y yo decido quién se queda”.
Los labios de Alicia se separaron, pero antes de que pudiera hablar, un hombre de unos treinta años —Richard Whitmore Jr., el heredero aparente— se adelantó. Su sonrisa reflejaba la de su madre.
“No montemos un escándalo, mamá”, dijo. “Seguro que entró por error. Haremos que alguien la acompañe a la salida”.
