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El salón de baile del Fairmont de Chicago brillaba como una caja de música abierta. Las lámparas de araña proyectaban destellos de miel sobre las mesas puestas, y los violines tocaban notas tan delicadas que uno podría jurar que se oía cantar a la porcelana. En el centro del escenario, Richard Hayes se pavoneaba, con la mandíbula apretada en una sonrisa victoriosa. El fundador de una cadena de restaurantes que se había convertido en un clásico, disfrutaba de su segunda boda. De su brazo, Chloe Evans, con un vestido de corte sirena y una confianza radiante, recibía elogios con la naturalidad de quien sabe que todas las miradas están puestas en él.
Pocos invitados, sin embargo, recordaban que un año antes, la fidelidad de Richard y Laura, su esposa durante quince años, se había celebrado en el mismo lugar. Laura lo conoció cuando aún no llevaba chaqueta de sastre, cuando la calidez de una cocina de barrio sustituyó a la de los focos. Había acumulado turnos en el hospital, gastado todos sus ahorros para ayudarlo a abrir su primer centro, se secaba las lágrimas en las mangas cada vez que una apuesta fracasaba, aplaudía cada modesta victoria como si fuera la última.
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Entonces, Chloe apareció en escena en una gala profesional: insolentemente joven, con una sonrisa calibrada, un apetito seguro por hombres en ascenso. Desde entonces, Richard se había refugiado tras silencios agudos, luego reproches engarzados como perlas. Terminó inventando una historia: la “inestabilidad” de Laura. Con un médico complaciente y expedientes manipulados, la ingresó a la fuerza en una clínica psiquiátrica. El día de su ingreso, Laura solo dijo una frase, apenas un suspiro: “No estoy enferma, Richard. Simplemente me equivoqué al creerte”. Él no levantó la vista.
Doce meses después, el champán, los flashes, los discursos. Richard imaginó a Laura a lo lejos, neutralizada, borrada como un rasguño. Él no sabía que llevaba semanas fuera, que había aprendido a callar de otra manera: actuando. Había vendido sus joyas, licuado lo que quedaba del pasado, sacado el carnet de conducir y comprado un deportivo usado cuya carrocería reflejaba la luz como una cuchilla.
No vino a rogar ni a rugir. Vino a cerrar la historia a su manera.
En el preciso momento en que los novios fueron invitados a cortar el pastel, un estruendo metálico ahogó los violines. Los neumáticos rozaron la grava frente al hotel. Las cabezas se giraron, los murmullos se cruzaron. Un superdeportivo negro, bajo y nervioso, se acercó sigilosamente a la escalera principal y se detuvo. La puerta se levantó como un párpado.
Laura salió.
