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“El dinero compra aliados, nunca corazones”, reflexionó Edward Hamilton, de 72 años, magnate hotelero e inmobiliario con una extensa cartera de inversiones por todo Estados Unidos. Lo tenía todo… excepto la certeza de ser amado por sí mismo.
Una noche, mientras el sol se ponía tras su vasta finca de Denver, Edward recibió en su consultorio privado a su médico, el Dr. Carter, y a su abogado de toda la vida, el Sr. Blake. Habló con calma, pero sus ojos delataban la tormenta.
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“Necesito saber quién en mi casa me ama de verdad, no mi fortuna. Ayúdenme a imaginar un escenario: cáncer terminal, seis meses como máximo”.
Los dos hombres se miraron, abrumados por la incertidumbre. Edward no se echó atrás.
“No es malicia. Es perspicacia”.
Al día siguiente, los rumores ya corrían desenfrenados entre los Hamilton. Durante la cena, Edward habló:
“Me han diagnosticado cáncer avanzado. Me quedan unos seis meses”.
La sala se quedó paralizada. Margaret, su esposa, se llevó la mano a la boca sin decir palabra. Charles, el mayor, frunció el ceño. Victor, el menor, intercambió una mirada con su hermana, Clara. Nadie se atrevió a responder.
Durante las primeras horas, se repitieron las frases de rigor. Luego, se desvanecieron las máscaras. Margaret abandonó la habitación de Edward y fue de un almuerzo social a otro. Charles exigió más poder al consejo, alegando la “incapacidad” de su padre. Victor pasaba las noches jugando, con el ego ya embriagado por la idea de la herencia. Clara, fiel a su extravagancia, instó a Edward a transferir bienes “para optimizar los impuestos”.
Solo Isabella, la menor, reaccionó de forma diferente. Entre lágrimas, estrechó la mano de su padre, regresó a la mansión, cocinó para él, le leyó novelas y se quedó, día tras día.
Las semanas presentaron un cruel contraste. Una noche, Edward sorprendió a Charles en la biblioteca, espetando al personal:
“Mi padre está prácticamente muerto. De ahora en adelante, escúchenme”.
Esa noche, mientras Edward fingía dolor, Isabella le puso un paño frío en la frente. Él giró la cabeza, susurrando:
“¿Sabes, Bella? Puede que seas la única razón por la que aún aguanto”.
