Era una tarde gris de sábado cuando Emily Thompson se encontraba al borde de la tumba, con el corazón destrozado por la pérdida. El aire estaba cargado de dolor y el cielo parecía llorar con ella, con nubes oscuras colgando bajas. Mark Thompson, su amado esposo, había fallecido inesperadamente unos días antes. Tenía 32 años, estaba en la plenitud de su vida —un hombre bondadoso, lleno de sueños y ambiciones—. Y ahora se había ido, dejándola sola para criar a su hijo de 2 años, Noah.
Mientras el sacerdote pronunciaba sus últimas palabras, Emily sostenía a Noah contra su pecho. Había esperado que el niño, tan pequeño e inocente, no comprendiera lo que estaba ocurriendo. Estaba equivocada. Noah, que había permanecido en silencio durante la ceremonia, de repente empezó a inquietarse. Su pequeña mano se alzó señalando el ataúd, con los ojos abiertos de confusión y miedo. Emily trató de calmarlo, pero era como si el niño no pudiera oírla. Estaba completamente fijado en el féretro, y su dedito temblaba mientras lo señalaba.
—“Papá… papá” —murmuró con un hilo de voz cargado de emoción.
El corazón de Emily dio un vuelco. Intentó consolarlo, pero los llantos de Noah se hicieron más fuertes.
—“¡Papá, papá!” —gritó, con la mirada fija en el ataúd, como si pudiera ver algo que los demás no podían. Su pequeño cuerpo temblaba en los brazos de su madre, y sus gritos desgarraban el silencio solemne del cementerio.
Los presentes comenzaron a mirarse entre sí, con expresiones de confusión e incomodidad. Emily, aterrada hasta lo más profundo, buscaba respuestas en los rostros de los demás, pero nadie parecía entender lo que ocurría.
—“Shhh, Noah, por favor” —susurraba Emily, tratando de calmarlo, pero era inútil. El pequeño seguía llorando descontroladamente, estirando sus manitas hacia el ataúd, intentando atrapar algo invisible.
Su vocecita se quebraba de miedo, su carita se retorcía en confusión:
—“¡Papá está aquí! ¡Papá está aquí!” —repetía una y otra vez, con las manos todavía extendidas.
