Antes del día de la boda de mi hermana, mi futuro cuñado se desplomó de repente mientras se probaba su traje de boda. Después de una serie de pruebas urgentes, el hospital llamó a mis padres aparte: tenía cáncer de hígado terminal.
Ambas familias quedaron devastadas. Mi hermana, que estaba a punto de usar su vestido de novia, lloró casi hasta la locura. Mi madre lloró… pero sus lágrimas no eran por mi hermana, sino por la enorme dote que la familia del novio había entregado el día anterior.
Mi padre solo murmuró: “Estaría bien si nos hubiéramos enterado después de la boda… pero si cancelamos ahora, nuestra familia perderá la cara ante todo el pueblo”. Y así… me miraron a mí. “Todavía eres joven, no tienes novio, sacrifícate por tu hermana… Simplemente cásate, y si él fallece unos meses después, todo habrá terminado”. No podía creer lo que oía. Yo no era un objeto para ser intercambiado. No lo amaba. No quería casarme con un hombre que esperaba morir.
Pero… la presión de toda la familia, de mi madre arrodillada y rogando, del miedo de mi padre a perder la cara, de mi hermana acurrucada en su habitación con la receta para el tratamiento de mi futuro cuñado, yo… apreté los dientes y asentí. Me casé con mi cuñado en lugar de mi hermana. La noche de bodas. La habitación olía a jazmines, pero solo me sentía sofocada. Él —ahora mi esposo— yacía en silencio como un hombre moribundo.
