Un millonario llega tarde a casa y escucha a una criada negra decirle que se calle. La razón fue, Martín Herrera no esperaba llegar temprano esa noche. La gala había terminado antes de lo previsto. Un evento aburrido, lleno de vino, política y gente que medía el éxito en gemelos de oro y refugios fiscales. Había sonreído y asentido, firmado un cheque de seis cifras para un hospital infantil y se había marchado sin decir una palabra. Ya casi era medianoche cuando entró en su ático.
Aflojó la corbata con una mano mientras con la otra cerraba la puerta lo más silenciosamente posible. Quería silencio, una copa, quizás solo 5 minutos de calma antes de desplomarse en una cama que no habías tocado en 4 días. En cambio, apenas había pasado el pasillo cuando alguien lo agarró por detrás. Una mano se cerró sobre su boca. Martín se quedó paralizado. Su instinto gritaba luchar, pero antes de que pudiera reaccionar, una voz susurró con urgencia en su oído.
No diga una palabra. La voz era femenina, temblorosa, familiar. Su pulso se calmó lo suficiente para reconocerla. Camila, la criada, la nueva, contratada dos semanas atrás después de que la última empleada doméstica renunciara sin previo aviso. Apenas le había hablado, apenas la había notado, si era honesto, pero ahora su mano estaba sobre su boca, su otro brazo lo sujetaba del pecho y su respiración temblaba detrás de él. Lentamente ella retiró la mano. “¿Qué demonios?”, susurró él girando bruscamente.
“Por favor”, dijo ella, “no levante la voz.” Martín la miró más de cerca. Ahora todavía llevaba el uniforme negro, el delantal blanco atado con precisión, la cofia blanca recogiendo su cabello trenzado, pero su rostro era distinto. No estaba compuesto ni callado como antes. Sus ojos estaban rojos, húmedos, como si hubiera estado conteniendo algo durante horas. Él dio un paso atrás con la confusión escrita en su rostro. Será mejor que tenga una razón para esto. La tengo, lo interrumpió ella, pero no es una razón que yo debería haber tenido que cargar sola.
