Cementerio privado de la familia Hawthorne
Margaret Hawthorne era la imagen misma del poder. De cabello canoso, con un traje gris oscuro hecho a la medida y un bolso de diseñador, se movía como quien ha construido imperios… y enterrado el amor.
Su único hijo, William Hawthorne, había muerto hacía un año. El funeral fue privado. El dolor, no. Al menos, no para ella.
Así que en el aniversario de su muerte, regresó sola a la tumba. Sin reporteros. Sin escoltas. Solo silencio… y arrepentimiento.
Pero mientras caminaba entre lápidas de mármol blanco, algo la detuvo en seco.
Allí, arrodillada frente a la tumba de William, estaba una joven mujer negra. Llevaba un uniforme de camarera azul deslavado, con el delantal arrugado y las lágrimas cayendo en silencio. En sus brazos, envuelto en una manta blanca, dormía un bebé de apenas unos meses.
El corazón de Margaret se encogió.
La joven no la vio de inmediato. Estaba susurrando a la lápida:
—Ojalá estuvieras aquí… Ojalá pudieras abrazarlo…
La voz de Margaret fue como una ráfaga helada.
—¿Qué estás haciendo aquí?
La mujer se sobresaltó. Se giró lentamente, con cuidado de no despertar al bebé, pero no mostró miedo.
—Lo… lo siento —dijo titubeando—. No quería causar problemas.
Margaret la miró con severidad.
—No tienes derecho a estar en esta tumba. ¿Quién eres?
La joven se puso de pie. Meciéndose suavemente con el niño en brazos, dijo:
—Me llamo Alina. Conocí a William.
