El médico jefe espetó: «No tenemos tiempo para suposiciones fantasiosas del personal. Por favor, salga». El rostro de Angela enrojeció, pero se negó a retroceder. «Revisen sus efectos personales. Todo lo que toca a diario. El talio puede ocultarse en cosméticos, lociones…» En ese momento, un asistente trajo un maletín plateado que contenía las cosas de Victor. Encima descansaba un bote de crema de manos de lujo, importada, un regalo entregado regularmente por su socio, Jefferson Burke. Los ojos de Angela se aferraron a él. Su voz fue firme. «Analicen esta crema. Ahora». La habitación se paralizó. Por primera vez en días, apareció un hilo de esperanza. La insistencia de Angela desencadenó una reacción en cadena.
A regañadientes, un joven médico tomó discretamente una muestra de la crema y la llevó al laboratorio. Unas horas más tarde, los resultados asombraron a todos: la loción contenía trazas de talio, suficientes para envenenar lentamente a cualquiera que la usara. El colegio de médicos se agitó, entre la vergüenza y la defensa. «¿Cómo pudimos pasar esto por alto?», murmuró uno de ellos. Angela permaneció en silencio en su rincón, apretando el mango de su escoba, dividida entre el miedo y la vindicación. No buscaba la gloria, simplemente no soportaba ver a un hombre morir cuando reconocía las señales. El hijo de Victor exigió un tratamiento inmediato. Siguiendo la indicación de Angela, el equipo comenzó a administrar azul de Prusia, el antídoto contra el talio.
