Todos los moteros vestidos de cuero en esa habitación llena de humo guardaron un silencio sepulcral mientras esta niñita en pijama, cubierta de princesas de Disney, permanecía en la puerta, con lágrimas corriendo por su rostro, mirando a treinta moteros rudos como si fueran su última esperanza. La rocola parecía ahogarse con una canción de Johnny Cash. Los tacos de billar se congelaron a mitad de camino.
Fue directa hacia Snake, el presidente de Iron Wolves MC, de 1.93 metros, con la cara llena de cicatrices y brazos como troncos de árbol, le tiró del chaleco de cuero y pronunció las palabras que movilizarían a todo un club de moteros y expondrían el secreto más oscuro de nuestro pueblo.
“El hombre malo encerró a mamá en el sótano y no se despertará”, susurró. “Dijo que si se lo contaba a alguien, lastimaría a mi hermanito. Pero mamá dijo que los moteros protegen a la gente”.
Ni a la policía. Ni a los vecinos. Ninguna de las personas “respetables” del pueblo. A esta niñita su madre le había dicho que si alguna vez necesitaba ayuda, ayuda de verdad, encontrara a los motociclistas.
Snake se arrodilló a su altura; su enorme figura la hacía parecer aún más pequeña. Todo el bar contuvo la respiración.
“¿Cómo te llamas, princesa?”, preguntó con una voz grave y suave, más suave que la que jamás habíamos oído.
“Emma”, dijo, y luego añadió algo que hizo que todos los motociclistas de la sala buscaran sus teléfonos: “El malo es policía. Por eso mamá dijo que solo encontraran motociclistas”.
