Desde la azotea de enfrente llegó la respuesta escueta. Lado este. No podemos obtener una vista clara.
Un grito de pánico llegó desde arriba. «Señor, el chico no está en su habitación». Jonathan sintió que se le helaba la sangre.
¿Qué? Su cama está vacía, las ventanas siguen cerradas por dentro. Debe estar en algún lugar de la casa. Jonathan sintió un alivio invadido, seguido inmediatamente por una renovada preocupación.
—Malik —gritó—. ¿Dónde estás? ¿Papá? —La voz asustada de Malik provenía de algún lugar cercano—. Estoy en la habitación del pánico.
Jonathan dejó escapar un suspiro que no se había dado cuenta de que estaba conteniendo. La habitación del pánico, un armario reforzado junto a su oficina en casa que había instalado hacía años, pero que nunca pensó usar. Se lo había enseñado a Malik solo una vez, explicándole que era para emergencias.
—Chico listo —murmuró Jonathan—. Quédate ahí —gritó—. No salgas hasta que te diga que es seguro.
Los disparos habían cesado; el repentino silencio era casi más desconcertante que el caos de momentos antes. La radio de Jonathan crepitó. «Señor, el francotirador se ha ido».
Parece que fue una distracción. ¿Una distracción para qué?, murmuró Jonathan, y entonces comprendió con repentina claridad lo que estaba pasando. Revisa la parte trasera de la casa.
Ahora. Justo cuando daba la orden, se oyó un estruendo tremendo desde la cocina, seguido de gritos y más disparos. Jonathan corrió hacia el lugar del ruido, con el arma lista para encontrar a dos figuras vestidas de negro que habían irrumpido por la puerta trasera.
Uno ya había caído, baleado por el equipo de seguridad, pero el otro intercambiaba disparos desde detrás de la isla de la cocina. «Vienen por Malik», gritó Jonathan al agente más cercano. «Esta es solo la primera oleada».
Metió a todos en la casa. Disparó dos tiros precisos, obligándolo a retirarse aún más a la cocina. Más agentes entraron desde afuera rodeando al atacante restante, quien finalmente soltó el arma y se rindió.
Jonathan no esperó a verlo detenido. Corrió de vuelta a su oficina en la habitación del pánico donde Malik se escondía. Al acercarse, oyó un grito ahogado desde dentro.
Malik, llamó con urgencia. ¿Estás bien? No hubo respuesta. Con creciente temor, Jonathan introdujo el código para abrir la puerta de la habitación del pánico.
Al abrirse, sus peores temores se confirmaron. La habitación estaba vacía, salvo por el teléfono de Malik tirado en el suelo. Y en la pared, escrito con lo que parecía un rotulador rojo, había un mensaje.
El chico de los archivos. Tienes cuatro horas. Instrucciones.
A seguir. Jonathan miró fijamente el mensaje, incapaz de procesar por un momento cómo pudo haber sucedido esto. Se suponía que la habitación del pánico era impenetrable desde el exterior.
A menos que… No entraron, pensó en voz alta. Ya estaban dentro. Los dispositivos de escucha encontrados ayer no habían sido la única violación de su casa.
De alguna manera, amigos, la gente había conseguido acceder a la habitación del pánico, averiguando su ubicación y los códigos de anulación. Ramírez llegó veinte minutos después y encontró una casa sumida en el caos. Agentes asegurando el perímetro, equipos forenses procesando pruebas y Jonathan Carter, normalmente la persona más tranquila en cualquier crisis, paseando por su oficina como un animal enjaulado.
¿Cómo lo atraparon?, preguntó sin preámbulos. «Entrada oculta a la habitación del pánico por el sótano», respondió Jonathan secamente. «Un túnel de mantenimiento que no figuraba en los planos originales de la casa».
Llevaban meses planeándolo. ¿Cómo burlaron al equipo de seguridad? Distracción, dijo Jonathan. El francotirador, el asalto frontal, todo era para llamar nuestra atención mientras alguien que ya estaba dentro de la casa se llevaba a Malik.
