No, sentía alivio, no sentía victoria, había dado una orden, había actuado con autoridad. Pero entonces, ¿por qué ese vacío? Abrió la aplicación del monitor de bebé en su teléfono. Sion dormía en su cuna con las mejillas sonrojadas, pero tranquilo. La imagen era borrosa por la atenue luz nocturna, pero se veía bien. Sin embargo, Leonard no podía dejar de escuchar las palabras de Clara resonando en su mente. Tenía fiebre. No había nadie más. No podía ignorarlo. Un escalofrío le recorrió la espalda.
No había sabido que su hijo estaba enfermo. Él, su padre, no lo había notado y alguien más, alguien a quien apenas conocía, si lo hizo, en el piso superior. Clara estaba en la habitación de huéspedes, de pie frente a la cama, con una maleta a medio cerrar y los ojos hinchados por el llanto, su uniforme lavanda, que esa mañana había planchado con esmero, ahora estaba arrugado, húmedo por las lágrimas que no dejaban de caer. Sus manos temblaban mientras doblaba la última prenda.
Sobre la ropa cuidadosamente colocada descansaba una pequeña fotografía gastada, un niño sonriente, de cabello castaño rizado y ojos llenos de luz, la miraba desde una silla de ruedas. Era su hermano, el hija había muerto 3 años atrás. Clara había cuidado de él durante casi toda su juventud. Sus padres fallecieron en un accidente cuando ella tenía apenas 21 años. Con su beca de enfermería en pausa, renunció a sus estudios para quedarse al lado de hija, quien sufría de epilepsia severa.
Había noches enteras sin dormir, crisis que llegaban sin avisar, medicinas, terapias, urgencias y canciones. Ella le cantaba esa misma canción de cuna que ahora tarareaba para Sión. El hija solía decirle que su voz lo hacía sentir seguro como si el mundo desapareciera por un momento. Él murió en sus brazos una madrugada de otoño. Desde entonces, Clara no volvió a cantar hasta que conoció a ese bebé de rizos oscuros y sonrisa brillante. Sion la había mirado con los mismos ojos que su hermano y sin darse cuenta ella había vuelto a cuidar, a querer, a sanar.
Pero nada de eso importaba. Ella solo era la criada y nadie le preguntaba a una criada por sus pérdidas. Un golpe suave interrumpió el silencio. Clara se giró limpiándose el rostro con rapidez. Esperaba encontrar a Leonard, pero en lugar de él apareció Harold, el mayordomo de la casa, un hombre mayor, de modales rectos y voz siempre mesurada. El Sr. Leonard ha pedido que le informe. Dijo sin emociones que su pago completo y sus referencias serán entregadas esta noche.
También ha solicitado que se haya marchado antes del atardecer. Clara asintió en silencio, tragando la punzada que sentía en la garganta. Entendido, volvió la vista una vez más a la habitación. Una parte de ella no quería irse, no por el salario ni por la estabilidad, sino porque ese niño la necesitaba, lo sabía, lo sentía y al mismo tiempo sabía que ya no tenía derecho a quedarse. Tomó la maleta y se dirigió al pasillo, pero entonces un sonido la detuvo.
Un soyo, pequeño, quejumbroso, doloroso, Sion, no era un llanto cualquiera. Clara lo reconoció de inmediato. el mismo llanto de la noche anterior. No tenía hambre, no estaba molesto, era fiebre. Otra vez el corazón de Clara latió con fuerza. Sabía que no debía intervenir. No tenía permiso, no tenía empleo. Pero sus pies se movieron antes de que pudiera razonar. Corrió hacia la habitación del bebé y abrió la puerta. Sin pensarlo dos veces. Sion se agitaba en su cuna, el rostro sonrojado, gotas de sudor deslizándose por su frente.
