Los medios de comunicación se enteraron de la historia en cuestión de semanas.
“Un empresario multimillonario se reúne con su hija desaparecida: ella trabajaba como su ama de llaves”.
El titular se volvió viral.
Los reporteros acamparon frente a su puerta. Los paparazzi intentaron sobornar a los vecinos para obtener fotos de su infancia. Pero Martin lo desbarató todo. Contrató seguridad. Protegió su privacidad.
—Tú no elegiste esto —le dijo—. No eres una historia. Eres mi hija .
Aún así, Sophie se sentía abrumada.
No sólo por la prensa, sino por la idea de adentrarse en una vida que alguna vez le había pertenecido, pero que le resultaba completamente desconocida.
Una mansión. Un chófer. Su propia ala de la casa.
Todo parecía demasiado grande. Demasiado brillante.
Demasiado.
Una noche, encontró a Martin en la habitación del bebé, a quien nunca había cambiado. Todo seguía congelado en el tiempo: paredes rosas, juguetes descoloridos, incluso unas diminutas zapatillas de ballet colgadas de la puerta.
Estaba sentado en la mecedora, sosteniendo un conejo de peluche.
Sophie entró silenciosamente.
“Lo guardaste todo”, dijo ella.
Él levantó la vista, sobresaltado, luego asintió.
Venía aquí todos los años para tu cumpleaños. Te contaba historias. Rezaba. Le suplicaba al universo que te trajera de vuelta.
Ella se acercó y se arrodilló a su lado.
“Nunca dejé de necesitar un padre”, susurró. “Incluso cuando no sabía quién era”.
Él extendió la mano y le tocó la mejilla.
“Entonces déjame compensar cada año que perdimos”.
