Me contó que mi abuela nunca dejó de reunir pruebas. Grabó llamadas telefónicas, guardó registros médicos e incluso encontró pruebas de que la muerte de mi madre —a la que mi padre siempre había llamado un “accidente”— no lo había sido. Regresé a la casa de la Abuela con el maletín. Mis manos temblaban mientras revisaba cada archivo. Fue entonces cuando encontré las viejas cartas de mi madre, escondidas en una caja marcada “Navidad”. Una carta estaba dirigida a la Abuela, pero nunca había sido enviada. Decía: “Mamá, tengo miedo. Se ha vuelto violento. Si me pasa algo, cuida a Ashley. Por favor. No dejes que se la lleve a ella también”.
La verdad me golpeó. Mamá no se había caído por las escaleras. Había sido asesinada. Desde ese momento, supe lo que tenía que hacer. Ya no era solo una víctima, era un testigo. Reuní todo: la memoria USB, los documentos, las grabaciones. Los guardé, los encripté y envié copias al abogado de mi abuela.
Cuando mi padre me dijo que hiciera la cena esa noche, sonreí con calma y dije: “Seguro”. No tenía idea de que su mundo estaba a punto de derrumbarse. En las siguientes semanas, construí un caso, no solo para mí, sino también para mi madre. Trabajé con el Sr. Peterson y el Sr. Whitaker. Cada documento, cada grabación se convirtió en un arma.
Una noche, encontré algo más: una fotografía de mi madre de pie junto a una chimenea, sonriendo, con la mano sobre su vientre embarazado. En el espejo detrás de ella se reflejaba un hombre, no mi padre. Era Barry, el socio comercial de mi padre, un hombre que siempre había estado cerca. Ese detalle lo cambió todo. Mi abuela había insinuado una vez que “la casa se construyó sobre un error”. Ahora sabía a qué se refería. Barry no era solo un amigo; era parte de algo mucho más oscuro. Ayudó a encubrir la muerte de mi madre.
Llamé al Sr. Peterson de inmediato. Estudió la fotografía y dijo suavemente: “Ashley, esto podría reabrir dos casos cerrados”. Fui a la policía con todo. Al principio fueron escépticos, pero en el momento en que escucharon las grabaciones, sus rostros cambiaron. Sabían que era real. En unas semanas, se emitieron citaciones. Mi padre, Brenda y Barry fueron llamados para ser interrogados.
La tensión en nuestra casa se volvió insoportable. Mi padre comenzó a beber aún más. Brenda pasaba horas llorando, luego gritando, luego fingiendo que no pasaba nada. Una noche, la escuché decir: “¡Dijiste que olvidaría! ¡Dijiste que era demasiado pequeña!” Lo había grabado todo.
