Día de la inauguración: El momento de la verdad
Ese día fue un punto de inflexión. Thiago entró en la habitación de los bebés con la intención de comprobar el nivel de ruido; quería ver cómo dormían los gemelos cuando volviera de la oficina. Oyó un suave susurro y vio a Ana con los bebés. Lucas dormía boca arriba, Gabrielle acurrucada cómodamente contra su pecho. Ninguno de los dos lloraba.
«¿Qué demonios les estás haciendo a mis bebés?» —gritó, rompiendo el silencio de la habitación como un trueno.
Ana no se inmutó. Se giró lentamente para mirarlo, con la mirada tranquila y segura. —No les hago daño, señor Thiago —dijo en voz baja—. Simplemente los cuido.
Thiago, acostumbrado al control y al mando, hizo una pausa. Tenía la boca abierta, a punto de soltar otro grito, pero las palabras se le quedaron atascadas. Se dio cuenta de que, por primera vez en meses, ninguno de los gemelos lloraba. Sus ojos estaban tranquilos, confiaban en ella, aunque él mismo no había logrado eso en un día, ni siquiera en un mes.
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Recuerdos de Marina
Thiago entró en el despacho, cerró la puerta y se sentó, agarrando un vaso de whisky. Su mirada se posó en la fotografía de su esposa. Marina sonreía, con las manos apoyadas en su abultado vientre, donde estaban los gemelos. Se le encogió el corazón: qué fuerte había sido, con qué facilidad había ocultado el dolor y el miedo durante el parto. El nacimiento.
Recordaba aquel día de febrero. Los gemelos habían nacido prematuros, a las 36 semanas, en un hospital lleno de ansiedad y esperanza. Marina había soportado el largo parto, sonriendo incluso cuando el dolor la doblaba. «Serán magníficos, Thiago», había dicho, con una confianza que era un rayo de luz en la lúgubre sala de partos.
Y ahora se enfrentaba a la realidad: Marina se había ido, y él se había quedado solo, lidiando con unos niños que parecían extraños, incomprensibles, casi místicos en sus llantos y su reticencia a confiar.
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