Se fue cuando más lo necesitaba.
Yo seguí caminando como si nada.
Supervisaba a mis empleados, indicaba dónde poner cada charola, organizaba los platos.
Mi delantal estaba limpio. Mi maquillaje perfecto.
Sentí su mirada clavada en mí.
Y entonces, como si fuera poco, la novia se acercó.
—¿Es usted… la dueña de Delightful Pots?
Asentí, sin saber qué esperar.
La joven sonrió ampliamente.
—¡Me encanta su jollof! Lo probé una vez en una fiesta escolar cuando tenía doce años, y nunca lo olvidé. Le dije a mi papá que quería que usted cocinara en mi boda.
Mi garganta se cerró.
Kenneth, parado detrás de ella, tragó saliva.
—¿No es increíble? —dijo la chica—. Usted cocinó parte de mi infancia.
Yo apenas podía hablar. Solo sonreí.
—Gracias, querida. Es un honor estar aquí hoy.
Ella se fue, y Kenneth se me acercó.
—Ifeoma… no tenía idea…
Lo miré con firmeza.
—¿No tenías idea de qué? ¿De que la mujer que dejaste embarazada iba a sobrevivir?
Él bajó la mirada.
—Sé que no tengo derecho a pedirte nada, pero… gracias por venir. Gracias por hacer esto por ella.
—No lo hice por ti —dije, con voz firme—. Lo hice por mi hija. Y por mí. Porque ya no soy la mujer que solías conocer.
Kenneth suspiró. Y en su mirada había algo que nunca había visto en él: vergüenza.
—¿Puedo conocerla… algún día? A Kamsi.
Lo miré fijamente.
—Eso no depende de mí. Depende de ella.
