La única señal real de vida en casa era Oliver, su hijo de 8 años, pálido, silencioso, confinado en una cama de hospital en su habitación.
Una rara enfermedad neurológica le impedía caminar y jugar, pero Jonathan apenas lo veía.
Salía temprano, llegaba tarde a casa, contrataba a los mejores médicos, a los mejores terapeutas, a las mejores enfermeras.
Para él, el amor significaba darle recursos.
Eso debería bastar.
Y luego estaba Grace, la criada, una mujer negra y tranquila de unos 30 y pocos años que vestía un sencillo uniforme gris y blanco y caminaba como una sombra por los pasillos de mármol.
La habían contratado solo para limpiar.
Nada más.
Pero Jonathan notó cambios.
Oliver, normalmente apático y retraído, sonrió.
Comía más, a veces tarareando.
Jonathan lo ignoró, pero algo lo inquietaba.
Una noche revisó la grabación de la cámara del pasillo.
