Richard inspiró lentamente y luego asintió. —Entonces tendrás la leche. Y quizás… algo más que eso. Antes de que nadie pudiera reaccionar, compró el cartón él mismo, lo deslizó bajo el brazo e hizo un gesto a Amara e Isaiah para que lo siguieran. A la cajera estupefacta, le dijo: —Si esto supone un problema, llame a su gerente, o a la prensa. No dejaré que estos niños mueran de hambre.
Unos minutos más tarde, el SUV negro se alejaba. Sentada en la parte trasera, Amara sostenía a Isaiah pegado a ella. Por primera vez en su corta vida, sintió algo desconocido. No miedo. No hambre. Seguridad.
El trayecto hasta el ático de Richard Hale se hizo en un silencio casi irreal. Amara nunca había estado en un coche tan limpio, tan silencioso. Las farolas pasaban tras los cristales tintados, y cada señal de alto parecía una pausa entre dos mundos: aquel del que venía y aquel en el que entraba.
Por teléfono, Richard hablaba rápido, en tono firme pero tranquilo. En pocos minutos, un pediatra fue enviado. Su equipo legal preparaba documentos de tutela de emergencia. Se le pidió al chef que preparara un biberón y una comida caliente. Todo lo que Amara siempre había creído imposible tomaba forma en tiempo real.
Más tarde esa noche, Isaiah dormía en una cuna más suave que cualquier cama que Amara hubiera conocido. Ella estaba acurrucada en un albornoz dos tallas más grande, temiendo todavía que todo fuera un sueño.
Richard llamó suavemente a su puerta. —Amara —dijo—, he hablado con el hogar de acogida donde estabas. Me han dicho que te fuiste hace dos meses. Ella bajó la mirada. —Querían separarnos. Isaiah por un lado, yo por otro. No podía permitirlo.
