Entonces llamé a mis padres. Ni siquiera parecían comprender la magnitud de su error. Habían creído los mensajes de mi hermana sin cuestionarlos. Ni una llamada, ni un mensaje, ni un intento de averiguar cómo estaba su nieta. Habían descuidado por completo su papel en toda esta situación. Les dije que estaba decepcionada, dolida por su inacción. Mi padre balbuceó disculpas, pero no quería oírlas. En ese momento, las disculpas no significaban nada.
Ya no quería nada más. Quería que entendieran que lo sucedido no podía quedar impune.
Se acabó el intentar complacer a la gente. En cambio, empecé a planear el día siguiente: otra fiesta para mi hija, con gente que de verdad la quería. No iba a rogarles a mi hermana ni a mis padres que vinieran; si querían formar parte de su vida, tendrían que demostrarlo. No se trataba de castigarlos, sino de darles una lección que no olvidarían.
Al día siguiente, organicé otra fiesta de cumpleaños. Invité a los amigos que nos habían apoyado y me aseguré de que mi hija tuviera todo lo que merecía. Sonrió todo el día, rodeada de gente cariñosa, y el amor en el ambiente era palpable. Fue un recordatorio de que, pasara lo que pasara con mi hermana o mis padres, mi hija tenía una red de apoyo que iba mucho más allá de los lazos de sangre. Siempre sería amada.
A la mañana siguiente, mi hermana y mis padres aparecieron en mi puerta. Lo vi en sus ojos: estaban asustados. Temían la magnitud del daño que habían causado y no sabían cómo repararlo. Mi hermana, antes tan segura de sus manipulaciones, ahora parecía pequeña y derrotada. Se disculpó profusamente, pero yo sabía que era demasiado poco y demasiado tarde. Había cruzado un límite, y ninguna palabra podía deshacerlo.
