Los pasos resonaban por la gran casa mientras Vladimir Timofeevich caminaba nervioso de un lado a otro, con la mente acelerada. Sus ojos penetrantes, llenos de incredulidad, miraban fijamente a su hijo Artem, quien permanecía en silencio ante él, con la mirada decidida. El hombre hizo una pausa y luego habló, con la voz cargada de frustración.
“Artem, ¿te has vuelto completamente loco? ¡Solo tienes veintidós años! ¿Por qué te casas ahora?”, dijo Vladimir Timofeevich, su voz resonando en la silenciosa habitación como un trueno.
Artem no se inmutó. Acababa de anunciar la noticia que sacudiría el mundo entero de su padre. Las palabras estaban dichas; no había vuelta atrás. La mirada de desaprobación de su padre no lo alcanzó. Permaneció erguido, con la voz tranquila pero firme.
“Papá, Angela está embarazada”, respondió en voz baja, pero con silenciosa determinación. Las palabras pesaron mucho, demasiado para su padre.
Vladimir Timofeevich se quedó paralizado, mirando a su hijo. Miró a Artem: joven, delgado, con un ligero vello sobre los labios, ojos inocentes, quizás demasiado tiernos para la tormenta inminente. La ansiedad le oprimía el pecho. No lo esperaba. Su hijo, su orgullo, el heredero que le prometía un futuro perfecto, acababa de destrozar todas sus esperanzas de un solo golpe.
“Otro hijo”, pensó Vladimir Timofeevich con amargura. Lo miró —su propia sangre— vacilante, ingenuo quizás, pero desafiante. ¿Cómo iba a comprender el peso del mundo?
“Olvídala. Es del pueblo”. Te encontraremos a alguien mejor, alguien de tu origen, una mujer digna de nuestro nombre**, dijo con frialdad.
