Recogí el teléfono con manos temblorosas, obligándome a leer más.
Había fotos, docenas de ellas, cuidadosamente escondidas en una carpeta separada que descubrí por accidente mientras buscaba. Harold y Rachel juntos, el brazo de Harold alrededor de su cintura, Rachel besando su mejilla, mi granja visible en el fondo de varias tomas. Mi porche. Mi jardín. La ventana de mi dormitorio.
Habían estado aquí juntos. En mi casa.
Una foto los mostraba en mi granero, Rachel usando una de las viejas camisas de franela de Harold, riéndose de algo más allá de la vista de la cámara. La fecha decía julio de 2019: cinco meses antes del ataque al corazón de Harold. Cinco meses antes de que yo me sentara junto a su cama de hospital, sosteniendo su mano, susurrando que lo amaba, que todo estaría bien.
¿Había pensado en ella en esos momentos finales? ¿Habían sido sus últimos pensamientos para Rachel en lugar de mí?
Apareció un nuevo mensaje, haciéndome saltar. “¿Olvidaste tu teléfono? Michael acaba de llamar a mi celular preguntando si te había visto. Le dije que probablemente estabas haciendo las compras. Busca tu teléfono y llámalo antes de que sospeche”.
“T” de nuevo. El misterioso remitente usando la foto de Harold. Pero Harold estaba muerto. Entonces, ¿quién era T?
Mi mente trabajó a través del rompecabezas incluso mientras mi corazón se rompía en pedazos cada vez más pequeños. Alguien continuaba la aventura de Harold con Rachel. Alguien que sabía sobre su relación. Alguien que tenía acceso a las fotos de Harold, su ropa, sus secretos.
Escuché un auto en el camino de entrada: la camioneta plateada de Rachel, regresando por su teléfono olvidado. Tenía tal vez treinta segundos para decidir qué hacer: confrontarla ahora con nada más que conmoción y angustia como mis armas, o quedarme callada, aprender más, entender el alcance completo de esta traición antes de mostrar mis cartas.
Sonó el timbre.
