Apretó la mandíbula. “¡Eso no significa borrarme de tu vida! ¡Mis cosas todavía están aquí!”.
Me hice a un lado y señalé unas cuantas cajas cuidadosamente apiladas junto a la entrada. “Tus cosas están ahí mismo”.
Escaneó la habitación, dándose cuenta de que yo ya había seguido adelante: cojines nuevos en el sofá, una foto enmarcada de mi perro en la estantería, ningún rastro de ella. “¿De verdad vendiste el coche?”, preguntó, con la voz temblorosa.
“Sí. Estaba a mi nombre”.
Me miró como si ya no me reconociera. Y tal vez no lo hacía, porque el hombre que estaba frente a ella no era el que rogaba por su atención o revisaba su teléfono cuando ella guardaba silencio durante horas. Esta versión de mí finalmente había trazado una línea.
“Solo necesitaba tiempo”, susurró.
Me encogí de hombros. “Y yo te lo di. Parece que ambos lo usamos de manera diferente”.
El silencio llenó el pasillo. Recogió sus cajas sin decir otra palabra. Mientras se iba, sus ojos se encontraron con los míos, no con ira, sino con incredulidad. Como si hubiera esperado que yo la esperara para siempre.
Después de que se fue, me quedé junto a la ventana y me di cuenta de algo liberador: los finales no siempre necesitan un cierre. A veces, solo necesitan acción.
