La bofetada vino de la nada. Un segundo estaba de pie en la estrecha sala de nuestro apartamento, apretando la lista de compras que había planeado cuidadosamente para estirar una semana más el sueldo de despliegue de Marcus. Al siguiente, la palma de mi suegra chocó con mi mejilla con tanta fuerza que mi cabeza se giró de golpe, mi cuerpo estrellándose contra la pared detrás de mí.
—Inútil —siseó Sandra, con una voz lo bastante afilada como para cortar la piel—. Atrapaste a mi hijo con un embarazo, y ahora le estás robando mientras está fuera.
Sus palabras ardieron más que la bofetada. Quise gritar, defenderme, pero la garganta se me cerró. Antes de que pudiera moverme, mi cuñada Mónica dio un paso adelante, veneno brillando en sus ojos. Se inclinó tan cerca que sentí su aliento, y luego escupió directamente en mi mejilla.
—Cazafortunas —susurró, con los labios curvados como si saboreara el insulto.
Detrás de ella, su esposo Brett se apoyaba con desgana en mi sofá, hojeando mi cartera. Se rió mientras sacaba los billetes que había reservado para las compras, el dinero que Marcus había ganado al otro lado del mundo. Abanicó el efectivo en el aire, contándolo como fichas de póker.
—Miren esto —se burló Brett—. Gastando dinero en comida cuando la verdadera familia de Marcus lo necesita.
Verdadera familia.
Las palabras me atravesaron como un cuchillo.
Me llevé la palma a la mejilla, el ardor creciendo con cada segundo, pero el dolor no era solo físico. Era más profundo, más crudo: una humillación que se cerraba en mi pecho como un torno.
Quise gritar: ¡Fuera de mi casa! ¡Déjenme en paz! Pero mi voz no salía. Mi cuerpo no se movía. Estaba congelada en ese instante, el blanco perfecto para su crueldad.
Y entonces ocurrió el sonido.
La puerta azotándose al abrirse.
Con tanta fuerza que hizo vibrar el marco.
Los tres giraron la cabeza hacia la entrada, aún con sus rostros llenos de burla. Pero en cuanto lo vieron —de verdad lo vieron—, esas expresiones se derritieron como nieve bajo un soplete.
—¿Marcus? —la voz de Sandra se quebró, la incredulidad destrozando su tono—. Se suponía que estarías en Afganistán otros cuatro meses.
Mi esposo estaba allí, con el uniforme completo, el bolso aún colgado del hombro y la gorra bajo un brazo. Su rostro, por un instante, fue pura alegría: había vuelto antes para sorprenderme. Pero en cuanto sus ojos recorrieron la escena —la mano alzada de su madre, la mueca de Mónica, el puño de Brett lleno de billetes—, esa alegría se apagó.
