Michael y Evelyn regresaron a la finca de Massachusetts tres días después, con su historia perfectamente pulida. «Fue un accidente trágico», repitió Evelyn al personal, con los ojos brillantes al recibir la orden. Le informaron a la Guardia Costera que me había caído por la borda, demasiado viejo para mantenerme a flote. No encontraron ningún cuerpo; solo suposiciones y papeleo.
Dentro de la biblioteca revestida de roble, se sirvieron bourbon. Se rieron, con esa risa que nace de la victoria asegurada. Pero cuando Evelyn tomó el control remoto, la enorme pantalla del televisor se iluminó; no con noticias, sino con mi cara.
“Sorpresa”, dije en la grabación. Mi voz, tranquila y firme, se dirigía directamente al lente.
El vaso de Michael se le resbaló de la mano. Los labios de Evelyn se separaron, sin pronunciar palabra.
El video seguía reproduciéndose. «Si ves esto, significa que intentaste quitarme lo que construí. ¿Quieres el dinero? Bien. Pero debes saber la verdad sobre lo que heredaste».
Había anticipado la traición años antes. Mi abogado, un hombre en quien confiaba desde los setenta, me había ayudado a crear un fideicomiso con condiciones. Si moría en circunstancias sospechosas, el dinero no pasaría a manos de Michael. En cambio, cada dólar se destinaría a obras de caridad, hogares de veteranos y becas. Evelyn siempre sonreía con sorna cuando donaba a la caridad, llamándolo “culpa de anciano”. Nunca se dio cuenta de que era la vía de escape que yo había construido.
«Diez millones de dólares», dije en el video, «y ni un centavo llegará jamás a tus manos codiciosas. A menos que lo ganes como yo: ladrillo a ladrillo, trato a trato, sacrificio tras sacrificio».
La grabación terminó, dejando la sala llena de silencio.
Entonces llegó el verdadero golpe. Entré en la biblioteca, rebosante de vida. Mi ropa estaba planchada, mi postura firme, una cicatriz en la frente era la única prueba del ataque del mar. El rostro de Michael palideció, sus rodillas temblaban como si volviera a ser un niño, sorprendido robando del tarro de galletas. Evelyn, sin embargo, se mantuvo erguida, con los ojos entrecerrados como un jugador que dobla la apuesta.
“Deberías estar muerto”, susurró.
“Y sin embargo, aquí estoy”, dije. “Y este es mi regalo para ambos: libertad. Libertad de mí, del dinero que claramente valoran más que de la familia. Empacarán sus maletas esta noche. Al amanecer, se habrán ido de esta casa, de mi empresa, de todo lo que tengo. Querían que me fuera; ahora es su turno”.
Evelyn no era de las que aceptaban la derrota en silencio. “No puedes borrarnos así como así”, espetó, paseándose por la alfombra como un animal acorralado. “Michael es tu hijo. Le debes todo”.
Michael permaneció en silencio, con la frente perlada de sudor. Su mirada nos miraba fijamente, desgarrada, pero demasiado cobarde para elegir.
—¿Le debes algo? —ladré—. Le di todas las oportunidades. Matrícula universitaria, un trabajo en la empresa, un puesto en la mesa. ¿Y qué hizo con todo eso? Dejó que lo convirtieras en un conspirador contra su propio padre.
Evelyn volvió a sonreír con sorna. “¿De verdad crees que la policía se creerá tu historia antes que la nuestra? ¿Un anciano paranoico que afirma que su hijo intentó asesinarlo? No tienes pruebas”.
“Te equivocas otra vez”, dije.
