—¿Mamá? —la voz de Travis retumbó en el pasillo. Apareció con el uniforme del colegio arrugado y la mochila colgando de un hombro—. ¿Qué es todo esto?
Lisa no contestó. Tragó saliva y trató de ocultar los papeles, pero Travis ya había alcanzado a leer parte de la carta.
—¿Le tiraste café caliente? —preguntó incrédulo, con los ojos muy abiertos—. ¿A la abuela?
Lisa intentó defenderse:
—Travis, no entiendes. Ella no quería ayudarte, y yo… yo estaba cansada.
—¡Ella siempre me ayudó! —explotó el muchacho—. ¿Sabes cuántas veces me escuchó cuando tú estabas ocupada? ¿Cuántas veces me acompañó a los entrenamientos? Tú nunca estabas.
Las palabras fueron cuchillos. Lisa sintió que el suelo se movía bajo sus pies.
—Travis, por favor…
Pero él ya se alejaba hacia su cuarto, con la carta en las manos y lágrimas contenidas en los ojos.
Mientras tanto, yo había encontrado refugio en un pequeño apartamento en el centro de la ciudad. No era lujoso, pero tenía algo que durante mucho tiempo había olvidado: tranquilidad. Cada mañana me levantaba temprano, caminaba hasta la plaza cercana y saludaba a los vecinos. Algunos me reconocían, otros no, y eso me hacía sentir libre.
Gerald, siempre paciente, me ayudaba con los trámites de las cuentas y de la fundación que estaba preparando. Mi plan era claro: donar la mayor parte de mi fortuna a proyectos de educación para niños sin recursos. No quería que el dinero se convirtiera en un arma de chantaje. Quería que fuera semilla de futuro.
Los días pasaron y comencé a recuperar algo que creía perdido: la alegría. Descubrí un club de lectura en la biblioteca municipal y me uní sin dudarlo. A mis 65 años, me encontré rodeada de desconocidos que se convirtieron pronto en amigos. Con ellos hablaba de libros, de viajes, de sueños.
Por primera vez en décadas, hablaba de mí sin tener que justificarme.
