Así que, cuando me senté en esa sala frente a la confusión en blanco de Ethan, finalmente pronuncié las palabras que habían vivido en mi pecho durante años.
—El abuelo no te dejó nada —dije suavemente—, porque cuando tenías dieciséis años, le robaste. Miles de dólares.
La risa de Ethan vaciló. —¿Qué? Eso es ridículo.
Mi padre hundió la cara entre las manos. Mi madre parecía que se iba a desmayar.
—Él no se lo iba a contar a nadie —susurró mi madre—. Lena, por favor.
—No —dije—. Dejen que lo escuche.
Relaté cada detalle: cómo Ethan había tomado la tarjeta de débito del abuelo y gastado casi 5.000 dólares en equipos de videojuegos y ropa; cómo mis padres le habían rogado al abuelo que no presentara cargos; cómo habían acordado devolverle el dinero pero nunca lo hicieron; cómo el abuelo había insistido en que, algún día, yo necesitaría protección contra las “prioridades desequilibradas” de la familia.
Ethan miró a nuestros padres, su rostro perdiendo el color. —¿Es esto cierto?
Mi padre bajó la voz. —Eras un niño. No recuerdas claramente…
—¡¿Lo encubrieron?!
