—Lo sé —dije—. Por favor.
Suspiró profundamente, su respiración parecía cargar con el peso del mundo. —De acuerdo. Una semana. Pero Thomas… después de eso, me voy. Tenemos que prepararnos. Y tú también.
Incliné la cabeza, pero un escalofrío me recorrió el cuerpo. Tenía razón. Fue un error. Pero no por las razones que ella creía.
El error fue que, al verla hoy con mi hija, al verla responder a las preguntas de mis tiburones, al verla reír con glaseado en la nariz… ya no pensaba en Sophie.
Pensaba en mí.
Los siguientes seis días fueron una deliciosa tortura.
Encontramos una extraña rutina doméstica. Me despertaba y encontraba a Emma en la cocina de la casa principal, preparando café. Ella leía el periódico y me pasaba la sección de negocios sin decir palabra.
«A Sophie le gustan los panqueques con chispas de chocolate, pero solo los martes», susurraba, y yo me quedaba sin habla.
«¿Cómo lo sabes?»
«Me lo dijo. Solo tienes que escuchar.»
Me tomé la semana libre. Mi asistente estaba asombrada, pero no me importó. Nos… nos convertimos en una familia. Llevamos a Sophie al parque. Emma la empujaba en el columpio, y sentí una punzada de celos tan aguda que me dejó sin aliento. Quería ser yo quien las hiciera reír.
Vimos películas. Construimos un fuerte de cojines en la sala, uno que mi alfombra de 10.000 dólares el metro no debería haber soportado. Emma y Sophie se durmieron allí, acurrucadas bajo una manta, y yo me quedé en el sofá durante una hora observándolas, con una extraña sensación protectora que me invadía.
Fue… fácil. Increíblemente fácil.
Emma no se parecía en nada a Rachel. A Rachel le importaban las galas, los colegios «buenos», las fotos. Su amor era condicional, transaccional.
El amor de Emma… simplemente estaba ahí. En la forma en que le quitaba la corteza al sándwich de Sophie. En la forma en que debatía sobre *Buenas noches, Luna* contra *Donde viven los monstruos* como si fuera un asunto de importancia nacional.
