Sonreí involuntariamente. “¿Y quién eres tú debajo de eso? Alguien a quien le gusta construir cosas con sus propias manos”, dijo, mostrándome las manos callosas que había notado la noche anterior. “¿Qué prefiera estar en una obra que en la sala de juntas? Por eso los callos. Por eso tengo callos. confirmó. “Mi padre odiaba que hiciera eso. Decía que una herrera no debía ensuciarse con el trabajo manual.” “Y lo hiciste de todos modos, principalmente por eso.” Se rió. ¿Tienes padres?
La simple pregunta me golpeó como un puñetazo en el estómago. Pensé en mi madre, a quien había perdido un año después del incidente del teatro. Mi madre murió hace un año”, dijo simplemente, “Lo siento mucho.” Era costurera. Trabajó toda su vida para pagar mis clases de baile. No sé por qué te lo dije. Las palabras salieron solas, como si Santiago tuviera algún poder sobre mi capacidad para guardar secretos. Debió sentirse orgullosa al ver tu carrera en el teatro Colón.
Mi corazón se paró. ¿Cómo lo supo? Como usted investigué un poco, admitió sinvergüenza. Después de anoche necesitaba saber quién era la mujer que bailó conmigo. Valentina Morales, primera bailarina del teatro Colón durante 5 años, especializada en papeles dramáticos. Su última actuación fue hace dos años en La Traviata. Sentí que el mundo se derrumbaba a mi alrededor. Mi respiración se volvió entrecortada y luego simplemente desapareció. Continuó sin declaración oficial, sin explicación, como si simplemente se hubiera esfumado. Santiago, yo.
¿Qué pasó, Valentina? ¿Por qué una bailarina en la cima de su carrera lo dejaría todo para servir mesas? Las lágrimas llegaron sin previo aviso. Dos años guardando secretos. dos años intentando olvidar y ahora todo volvía a inundarme. “No lo entiendes”, murmuré. “Entonces explícamelo.” Lo miré a sus ojos que no me juzgaban, solo mostraban genuina curiosidad y preocupación. Por primera vez en mucho tiempo quise decirle la verdad a alguien. Había un hombre. Empecé con la voz temblorosa. El director artístico.
Diego Santa María. Santiago se tensó al escuchar el nombre. Llevaba meses acosándome, me hacía proposiciones, intentaba chantajearme. Decía que mi carrera dependía de de que aceptara sus insinuaciones. Peter resiste. Hasta esa noche después de La Traviata, me llamó a su oficina y me dijo que necesitaba hablar de mi contrato. Yo era demasiado ingenuo para sospechar. Mi voz vaciló. Santiago esperó pacientemente, cerró la puerta con llave. Dijo que era hora de que dejara de armar jaleo y aceptara la realidad, que ninguna bailarina llegaba a la cima sin pagar el precio.
“Valentina me atacó”, susurró. Consiguió consiguió lo que quería antes de que pudiera reaccionar, pero cuando intentó impedir que me fuera, agarré una botella de vino de su mesa y se la estrellé en la cabeza. Santiago palideció. Te defendiste. La cicatriz que le dejé es bastante visible y el odio en sus ojos cuando logré escapar me estremecí. Al día siguiente me despidieron. Alegó conducta inapropiada y daños a la propiedad del teatro. ¿Por qué no lo denunciaste? Porque me dijo que si decía algo se aseguraría de que nadie me creyera.
dijo que sabía dónde vivía, que podía hacer que mi madre perdiera su trabajo en la fábrica de costura, que podía destruir nuestras vidas por completo. Y tú lo creíste. Vi lo que me hizo. Sabía de lo que era capaz. Mi madre era mayor y necesitaba el trabajo. Además, ¿quién iba a creer que el respetado director artístico había atacado a una bailarina? Sobre todo después de que ella lo golpeara con una botella. Santiago se quedó en silencio por un largo momento procesando la información.
