Si confío en ella y me equivoco, perderé lo único que me queda. Pero si no confío, condeno a mis hijos a volver a la oscuridad. El dilema lo consumía. Mientras tanto, Lucía lloraba en silencio en su habitación con el corazón apretado. El pasado que tanto había querido dejar atrás había regresado y temía que ahora Ramiro nunca volviera a mirarla de la misma manera.
Y en medio de esa tormenta emocional, los gemelos, que entendían más de lo que aparentaban, se juraron en silencio. No dejaremos que se vaya. Esa noche la mansión estuvo más silenciosa que nunca. Un silencio denso, lleno de sospechas, heridas abiertas y promesas invisibles. Y aunque nadie lo sabía aún, la visita de Darío sería solo el comienzo de una serie de pruebas que pondrían a prueba el lazo entre Lucía, los gemelos y Ramiro. Las palabras de Darío retumbaban en la cabeza de Ramiro como martillazos.
Aquella noche apenas pudo dormir. Caminaba de un lado a otro en su habitación con el ceño fruncido, debatiéndose entre la rabia y la duda. El recuerdo de Lucía llorando con los gemelos abrazados a sus piernas lo perseguía.
Su instinto le decía que aquella escena había sido genuina, pero la semilla de la desconfianza, esa que lo había acompañado toda su vida en los negocios ya estaba brotando. Finalmente tomó una decisión. No podía echar a Lucía de la mansión sin pruebas, pero tampoco podía seguir ignorando lo que Darío insinuaba. Si quería la verdad, debía verla con sus propios ojos. Si hay algo que ocultas, Lucía, yo lo descubriré”, susurró al espejo como si hablara con ella aunque no estuviera presente.
Al día siguiente, el aire en la mansión estaba cargado. Lucía trataba de sonreír para los gemelos, pero sus ojos delataban un cansancio emocional profundo. Los niños, intuitivos, percibieron el cambio en Ramiro. Su voz se había vuelto más cortante, sus miradas más duras y sus pasos resonaban en los pasillos como si vigilara cada rincón. Bruno preguntó en voz baja.
Lucía, ¿pá está enfadado contigo? Ella acarició su cabello con ternura. No, cariño, solo está preocupado. Pero en el fondo Lucía sabía que algo se había roto. Ese mismo día, Ramiro pidió a la señora Gómez que reorganizara las tareas de limpieza y que dejara a Lucía más libre en ciertos momentos.
En realidad, lo hacía para tener más oportunidades de observarla sin que ella lo notara. Así comenzó una rutina silenciosa. Mientras Lucía jugaba con los niños, Ramiro la seguía desde la distancia. Desde el balcón la veía guiar sus manos sobre las flores, enseñándoles a reconocer los diferentes perfumes del jardín.
Desde la biblioteca la escuchaba cantarles canciones de cuna antiguas con una voz tan cálida que hacía eco en los muros fríos de la mansión. Lo que veía lo desconcertaba. No había señales de engaño ni de segundas intenciones. Todo parecía sincero y sin embargo, cuanto más veía, más crecía en el la desconfianza, como si esa autenticidad fuera demasiado perfecta para ser real.
Una tarde, mientras los gemelos descansaban después de una intensa jornada de juegos sensoriales, Lucía salió sola hacia los establos. Ramiro, intrigado, la siguió con pasos silenciosos. Ella se detuvo frente a un caballo viejo que había sido de Elena, la difunta esposa de Ramiro. Acarició su crin con ternura y susurró, “Eres igual que yo, ¿verdad? Todos piensan que ya no sirves, que no tienes lugar aquí, pero todavía puedes dar cariño, todavía puedes enseñar.
” Ramiro se quedó helado. Nunca nadie en la mansión hablaba así de aquel caballo olvidado, ni siquiera él. Cuando Lucía se arrodilló en el suelo y comenzó a rezar en silencio, Ramiro se sintió invadiendo un espacio sagrado. No era una farsa para nadie, no era teatro. Era Lucía sola, mostrándose vulnerable, hablándole a un animal como si fuera un confidente.
Por primera vez en mucho tiempo, Ramiro sintió un peso en el pecho. Culpa. Pero esa culpa pronto se mezcló con algo más. Al caer la tarde, mientras caminaba por el corredor, escuchó a Lucía en su habitación llorando en silencio. La puerta estaba entreabierta. “No me lo quiten”, susurraba ella, abrazando una pequeña caja de madera. “No me quiten lo único bueno que tengo.
” Ramiro retrocedió un paso, como si esas palabras lo hubieran golpeado. Quiso entrar, preguntarle, pero no se atrevió. cerró la puerta suavemente y se alejó, sintiendo que había visto demasiado y a la vez que aún no entendía nada. Los días siguientes, Ramiro redobló su vigilancia. Hizo algo que nunca antes había hecho. Revisó discretamente las pertenencias de Lucía.
No encontró nada extraño, solo ropa sencilla, un par de cuadernos llenos de letras desordenadas y una foto gastada de un niño pequeño con el borde roto. Esa imagen lo inquietó más que cualquier acusación de Darío. ¿Quién era ese niño? ¿Qué significaba para Lucía? El millonario empezó a obsesionarse.
Cada gesto de ella, cada sonrisa hacia sus hijos, cada lágrima que ocultaba lo confundía más. Una noche, Bruno y Leo pidieron algo inesperado. Papá, queremos dormir en la habitación de Lucía. Ramiro se quedó rígido. ¿Por qué? Porque con ella no tenemos miedo, respondió Bruno. Y porque ella nos cuenta historias bonitas antes de dormir, añadió Leo. Ramiro apretó los labios.
La idea de que sus hijos buscaran refugio en otra persona lo hería en lo más profundo, pero no pudo negarse. Ellos eran felices y eso era lo que había deseado desde el principio. Así que esa noche se quedó de pie en la oscuridad, observando a través de la rendija como Lucía arropaba a los niños, les acariciaba la frente y susurraba un cuento inventado sobre un par de gemelos que aprendían a ver con el corazón.
Ramiro, en silencio sintió que algo dentro de él comenzaba a resquebrajarse y justo cuando empezaba a aceptar que tal vez había juzgado mal, un nuevo giro lo dejó helado. Esa misma semana llegó un sobresin remitente a la mansión. Dentro había una nota escrita a mano. ¿De verdad confías en ella? Pregúntale por el niño de la foto.
Pregúntale qué le pasó y verás quién es realmente Lucía. Ramiro apretó la carta con los puños. El nombre de Elena, su esposa muerta, volvió a cruzar su mente como un fantasma. ¿Podía permitirse bajar la guardia en ese momento? El dilema era insoportable. Entre la ternura que veían los ojos de Lucía y las sombras de su pasado que la perseguían, Ramiro no sabía si estaba a punto de perder lo mejor que había llegado a su vida o de abrirle las puertas a su peor error.
Ramiro llevaba días con el sobre en el bolsillo, como si el papel ardiera contra su piel. Cada vez que veía a Lucía sonreír con los gemelos, cada vez que escuchaba su voz suave llenando los pasillos de la mansión, sentía que estaba viviendo una mentira. Esa noche, después de cenar, no pudo resistir más. Esperó a que Bruno y Leo se quedaran dormidos en la habitación de Lucía.
Luego golpeó la puerta con una firmeza que no dejaba espacio para excusas. Lucía abrió con gesto cansado. Señor Ramiro, ¿oc? Sí, respondió él entrando sin esperar invitación. Ocurre que necesito respuestas y las necesito ahora. Lucía cerró la puerta lentamente, presintiendo la tormenta. Ramiro sacó del bolsillo la fotografía arrugada del niño.
La sostuvo frente a ella con un gesto de acusación. Explícame quién es. ¿Por qué guardas esto? ¿Qué relación tienes con este niño? Lucía palideció. Su cuerpo se tensó como un resorte y sus ojos buscaron un escape que no existía. No es lo que usted piensa, balbuceo. Entonces, dime qué debo pensar, exclamó Ramiro, la voz cargada de una rabia que en el fondo era miedo. Me ocultas cosas, Lucía. Te he visto llorar.
Te he escuchado suplicar por algo que no quieres perder. Y ahora esto. ¿Quién demonios es este niño? El silencio fue insoportable. Afuera, el viento golpeaba las ventanas como si acompañara la tensión. Lucía finalmente habló con la voz quebrada. Ese niño era mi hijo.
Ramiro dio un paso atrás como si le hubieran lanzado un golpe directo al pecho. Lucía temblaba, pero continuó. Se llamaba Daniel. Tenía 5 años. Nació con la misma condición que Bruno y Leo, sin visión. Yo lo cría, porque su padre nunca quiso hacerse cargo. Ramiro escuchaba helado mientras las piezas del rompecabezas comenzaban a encajar de manera dolorosa.
Lucía se dejó caer en la silla incapaz de sostenerse. Yo luché con todo lo que tenía. Lo llevé a médicos, a terapeutas, le inventaba juegos como los que ahora hago con sus hijos. Pero no tenía dinero, no tenía recursos. Y un invierno se enfermó de los pulmones. El hospital lo recibió, pero me dijeron que sin un seguro, sin dinero, no podían darle el tratamiento que necesitaba.
Yo yo no pude salvarlo. Las lágrimas caían por su rostro como un río incontenible. Murió en mis brazos. Yo le prometí que nunca más un niño ciego volvería a sentirse solo si yo podía evitarlo. Por eso acepté este trabajo, señor Valverde. No vine aquí por dinero ni por compasión falsa.
