Lucía lo notó. Radar infantil.
—¿Hice algo malo?
Alejandro no pudo mirarla. La evasión. El terror de Carmen. Reconocía las señales. La retirada.
Dos semanas. El punto álgido. Alejandro en el estudio.
Llamaron a la puerta. Lucía. Entró. Tímidamente.
—Sé que dudas. Dijo. Voz pequeña. Madurez que trascendía. —Solo una niña comiendo sobras. ¿Por qué seguirías?
Luego, las palabras que lo golpearon.
—Me diste el regalo más grande. No la casa. No el colegio. Me diste la sensación de ser vista. De tener valor. Incluso si termina mañana… lo llevaré para siempre. Habré sabido que por un breve tiempo, alguien me amó.
Algo se rompió. Lágrimas no lloradas. Abrazó a Lucía. Le dijo la verdad.
—Tenía miedo. Marta me hizo dudar.
Pero la revelación. Él no estaba salvando a Lucía.
—Lucía me estaba salvando a mí.
Él era un hombre vacío. Llenando el hueco con éxito.
—Ella no es un proyecto. Es mi hija. En todas las formas que importan.
