Los llantos se desataron entre los presentes. Carmen temblaba al hablar:
“Hija… ¿por qué tuviste que sufrir tanto…? Perdónanos por no protegerte…”
Luis se inclinó sobre el ataúd, agarrando con fuerza el borde de madera, con el cuerpo entero temblando:
“Isela… sé que fallé… Odíame si es necesario. Maldíceme. Pero por favor… perdóname… Déjame llevarte a tu descanso…”
De pronto, el ataúd se movió ligeramente—un leve temblor. El sacerdote asintió con solemnidad:
“Ella ha soltado.”
Los cargadores se acercaron nuevamente. Esta vez, como si un peso invisible se hubiese ido, levantaron el ataúd sin esfuerzo. Las trompetas fúnebres sonaron otra vez, su lamento atravesando la lluvia mientras comenzaba la procesión.
Luis permaneció arrodillado sobre las losas frías y mojadas, con sus lágrimas mezclándose con el aguacero. En su pecho, los ecos de su arrepentimiento resonaban sin fin. Ningún perdón, ninguna lágrima podrían deshacer lo hecho.
Y por el resto de su vida, en cada sueño, en cada momento de silencio, la imagen de Isela—con los ojos tristes—lo perseguiría, recordándole que algunas heridas… no sanan con un simple “lo siento”.
