Sarah Mitchell estaba de pie en la encimera de la cocina, sirviendo jugo de naranja para su hija de ocho años, Lily. Era temprano el lunes por la mañana, y la rutina debería haber parecido normal. Pero las pequeñas manos de Lily se apretaban contra su estómago, su rostro pálido y sus ojos apagados.
—Mamá, todavía me duele —susurró.
Sarah dejó la jarra de inmediato, en alerta.
—¿Todavía? Dijiste que te dolía el estómago ayer también.
Lily asintió, encogiéndose en una silla.
—Empezó el sábado por la noche. Fue fuerte, mamá. Muy fuerte. Se lo dije a Mark, pero él dijo que tal vez solo era la pizza.
Mark era el esposo de Sarah—el padrastro de Lily. El fin de semana había sido su turno de visita mientras Sarah trabajaba horas extras en el hospital donde era enfermera. Su trabajo significaba turnos largos, y aunque confiaba en Mark, a veces notaba la incomodidad de Lily cuando se quedaba sola con él. Lo había descartado como problemas de adaptación. Pero ahora, viendo a Lily sujetarse el estómago, sus instintos gritaban con fuerza.
—¿Pasó algo más este fin de semana? ¿Te caíste? ¿Comiste algo raro? —preguntó Sarah con cuidado.
Lily negó con la cabeza, la mirada baja.
—Solo… me duele por dentro. Mucho.
