Su propia vida era una sinfonía de facturas por pagar, horarios que compaginar y un amor por su hijo tan vasto que a veces le dolía el pecho. No sentía envidia de aquella gente vestida de éxito. Sentía una especie de distancia, como si estuviera viendo una película sobre un mundo al que no pertenecía. Su orgullo no venía de un título enmarcado en la pared, sino de la sonrisa de Diego, de sus buenas notas en el colegio, de la forma en que el niño se acurrucaba a su lado por las noches para que le leyera un cuento.
Ese era su verdadero diploma. Mientras la multitud se arremolinaba celebrando y planeando futuros brillantes, la mirada de Javier se desvió hacia una figura solitaria bajo la sombra de un viejo roble. Era una joven. Llevaba la toga y el birrete como todos los demás, pero su celebración era silenciosa, casi inexistente.
Estaba sentada en una silla de ruedas con las manos quietas sobre su regazo, donde reposaba su diploma enrollado y atado con una cinta dorada. Su rostro, de una belleza serena, estaba ensombrecido por una tristeza tan profunda que parecía crear un vacío a su alrededor. La gente pasaba a su lado, inmersa en su propia alegría y apenas reparaba en ella.
Era como si una campana de cristal la separara del resto del mundo. Diego fue el primero en hablar. Papá, susurró, ¿por qué esa chica está sola? La pregunta de un niño simple y directa cortó el aire. Javier no tenía una respuesta. Justo en ese momento, un hombre de traje impecable y cabello plateado se acercó a la joven. Su porte era imponente, el de alguien acostumbrado a dar órdenes y a ser obedecido.
Javier lo reconoció de inmediato. Era el señor Ortega, uno de los empresarios más poderosos del país, un donante principal de la universidad. Su rostro aparecía a menudo en las revistas de finanzas. Era el padre de la chica. Una oleada de alivio recorrió a Javier. No estaba sola después de todo, pero el alivio se desvaneció tan rápido como llegó.
La conversación entre padre e hija fue breve, gélida. El señor Ortega no se inclinó para abrazarla, no le sonrió con orgullo. Sus gestos eran bruscos. Sus palabras, por lo que Javier podía adivinar por el movimiento de sus labios, eran cortantes y definitivas. le entregó un sobre, miró su reloj de oro con impaciencia y, tras una última frase que hizo que el rostro de la joven se contrajera de dolor, se dio la vuelta y se marchó sin una mirada atrás.
Se subió a un lujoso coche negro que lo esperaba con el motor en marcha y desapareció, dejando tras de sí una estela de poder y un corazón roto. La joven Valeria Ortega se quedó inmóvil. Vio como el coche se alejaba hasta convertirse en un punto diminuto en el horizonte. Luego bajó la mirada hacia su diploma.
Una lágrima solitaria rodó por su mejilla y cayó sobre la cinta dorada, manchando el símbolo de su triunfo. El mundo seguía celebrando a su alrededor, pero para ella el universo se había detenido. La invisibilidad que Javier sentía a veces por su posición social era una elección, un camuflaje.
La de ella era una condena impuesta por la persona que más debería haberla celebrado. Javier sintió una punzada en el pecho. Era una mezcla de rabia e impotencia. Conocía el dolor del abandono, aunque de una forma distinta. Sabía lo que era sentirse solo en medio de una multitud. “Papá, se ha ido”, dijo Diego con tristeza. “La ha dejado sola.
” “Sí, la había dejado sola.” Javier miró a su hijo y luego a la chica. ¿Qué podía hacer él? Un simple trabajador de mantenimiento, acercarse a la hija de uno de los hombres más influyentes del país parecía una locura, una intrusión. podía meterse en problemas, podía perder su trabajo.
