Siempre lo hace antes de sus crisis. Crisis. Se burló la enfermera Miller. Estamos vigilando por convulsiones. No hay ninguna. No es una convulsión”, respondió Lily. Es distinto. Pasa justo antes de que le lleguen los dolores de cabeza y la fiebre. “Lo he visto, Lily”, exclamó su madre horrorizada. “Señor Harrison, le pido disculpas.
Ella ella lee demasiados libros raros. Tiene mucha imaginación.” “Imaginación.” Bufó Evans. Está interrumpiendo nuestro trabajo. Los ojos del millonario se clavaron en la niña. Sáquenla de aquí. No, espere”, gritó Lili. Corrió hacia el sofá. “¡Atrás!”, ordenó la enfermera alzando una mano. No es solo la mano gritó Lily. Es el olor.
¿No lo sienten? Todos se quedaron inmóviles. Olor, preguntó Harrison frunciendo el ceño. No hay ningún olor aquí, murmuró Evans. “Sí lo hay”, insistió Lily se inclinó cerca del cabello de Daniel. La enfermera intentó apartarla, pero Harrison levantó una mano. “Déjala. Lily aspiró despacio. Era débil, casi imperceptible, pero lo reconoció.
“Ju huele a azúcar quemada”, dijo levantando la vista. O aumendras tostadas, dulce y triste. El Dr. Evans rodó los ojos. “Señor Harrison, esto es absurdo. Esta niña esta, Espere.” Lo interrumpió el millonario. Se arrodilló junto al sofá, acercó su rostro al cabello de su hijo y aspiró. Su cabeza se alzó de golpe. El color se le escapó del rostro.
Ella tiene razón, susurró con un miedo nuevo en los ojos. Hay un olor. Es dulce. Evans perdió la seguridad. Se inclinó con torpeza, olfateando el aire. Los demás doctores lo imitaron. Yo yo no huelo nada, murmuró Evans, aunque en su rostro había duda. No se está esforzando dijo Lily. Está ahí mismo, Arthur. Esto es estrés. Trató de calmarlo el médico.
Está agotado. Está imaginando cosas. No lo está, dijo Lily con voz firme. Primero el golpeteo, luego el movimiento de la cabeza, luego el olor, siempre en ese orden. Lo he visto tres veces y una hora después se pone muy muy enfermo. Harrison se incorporó lentamente. Miró al grupo de expertos y luego a la niña de 12 años.
