Durante quince años, Clara había vivido a la sombra de la mansión Hamilton, limpiando habitaciones que brillaban como espejos, puliendo candelabros hasta que proyectaban arcoíris sobre el mármol y sirviendo platos que ella nunca podría permitirse probar.
Era discreta, aplicada, invisible. El tipo de mujer que atraviesa una casa como un rayo de sol, que solo se nota por su reflejo.
Pero para un niño, ella lo era todo.
Un vínculo de pura ternura
Ethan Hamilton había perdido a su madre cuando apenas tenía seis años. Su padre, Adam, se había ahogado en reuniones y llamadas nocturnas, mientras que su abuela, Margaret, dirigía la finca con mano de hierro.
En esa mansión fría y resonante, fue Clara quien devolvió un poco de calidez al mundo del pequeño niño.
Ella le ataba los cordones, curaba sus rodillas raspadas y le contaba cuentos por la noche que no terminaban con príncipes y coronas, sino con bondad, perdón y amor.
«Clara», murmuró él una noche, medio dormido, «hueles a hogar».
Para él, ella no era «la criada». Era la única que lo veía de otra manera que no fuera como un heredero.
Pero el amor, especialmente cuando proviene de quienes sirven, tiene el don de avivar los celos de los poderosos.
La acusación
