Tomó un elegante sorbo de café.
“Durante quince años, te lo di todo, hasta la última gota de mí misma. Y lo diste por sentado. Como si yo fuera parte del paisaje: un sofá cómodo, una cafetera fiable.”
“No lo creo…”, balbuceó él.
“Precisamente”, dijo ella, asintiendo con la cabeza, reconociendo la situación sin tristeza ni enfado. “Tú no lo pensabas. Yo sí. Todo el tiempo. Cómo hacerte feliz. Cómo ser mejor, más inteligente, más interesante para ti. Hasta que un día comprendí algo muy simple: lo que estaba ‘mal’ no era yo. Eras tú. Simplemente dejaste de verme como una persona.”
—¡Lo arreglaré todo! ¡Dame una oportunidad! Voy a ir a terapia, podemos…
—No —dijo en voz baja, pero con una silenciosa intransigencia—. Ya no se trata de lo que tú puedes hacer por mí. Se trata de lo que yo tenía que hacer por mí misma. Y lo hice. Ya no te quiero en mi vida, Artour. Ya no te amo. Sin respeto —hizo una pausa— el amor se desmorona. Solo queda el vacío.
Apartó la taza, tomó su bolso y se levantó.
