Entradas. Esas malditas entradas que había comprado un mes antes para impresionar a su joven amante, para mostrarle la magnitud de «su» mundo. Entradas para un estreno en la Ópera. El lugar favorito de Viktoria, adonde ella llevaba años rogándole tímidamente que fuera. «Aburrido», decía siempre con desdén. «Un gasto absurdo para tanto grito». Y ahora, allí estaba con Lilia, mientras su esposa —su discreta e invisible Vika— entraba como una reina.
—Artour, ¿quién era la mujer de la limusina? —Repitió Lilia, arqueando una ceja.
—Nadie —susurró él, sintiendo la mentira quemarle los labios—. Estabas soñando. Una mujer que se parecía a ella.
Pero al entrar en el salón dorado y aterciopelado, la verdad lo golpeó con toda su fuerza, con toda su humillación. Viktoria estaba sentada en el palco VIP central. Esos asientos, símbolos de estatus y riqueza, que él jamás habría comprado, «demasiado caros para nada». Junto a ella, con una innata indiferencia, estaba Mark. Elegante, impasible, con la leve sonrisa de un hombre seguro de sí mismo, que no tenía nada que demostrar.
Y Viktoria… Viktoria era la belleza triunfante personificada. El vestido burdeos parecía moldeado a su cuerpo, resaltando cada línea que él había olvidado cómo ver. Su cabello, que solo había visto recogido en un moño apresurado, caía en pesadas y fragantes ondas. Un collar de esmeraldas —complejo, claramente antiguo— brillaba alrededor de su cuello; sabía que él nunca se lo había regalado. Mark se inclinó y le susurró al oído. Viktoria rió, no por cortesía ni contención, sino con una risa clara y genuina, echando la cabeza hacia atrás. Artour no había oído ese sonido en años.
—Artour, ¿de verdad es tu esposa? —siseó Lilia, pálida como un fantasma.
—Mi ex —soltó él de repente, aunque hasta ese momento ni siquiera había considerado el divorcio. Eran perfectamente felices juntos.
—¿Ex? ¡No me lo dijiste! ¿Qué hace ella aquí? ¿Y quién es este hombre?
Artour no respondió. Una certeza abrumadora lo invadió: no era una coincidencia. Era una habitación dentro de otra habitación. Viktoria sabía que él estaría allí. Que estaría allí con Lilia. Lo sabía todo. Y esta actuación era su ultimátum silencioso y atronador: «He visto tu juego. He puesto el punto final. El juego es mío».
Durante el intermedio, Viktoria, como correspondía a la reina del baile, bajó al gran vestíbulo. Artour, atraído por un hilo invisible, la siguió. La vio hablar con naturalidad a un grupo de personas elegantes y de complexión robusta. La escuchaban con atención, reían y esperaban cada respuesta. Mark se mantenía ligeramente apartado, sin pretender dominar, simplemente presente, una retaguardia fiable, el guardián silencioso de su nuevo estatus.
Artour, luchando contra su propia resistencia, se acercó. Viktoria se giró. En su rostro no había ni ira, ni odio, ni siquiera desprecio. Solo una cosa: absoluta, gélida, total indiferencia. Más aterradora que cualquier furia.
—¿Sí? —preguntó cortésmente, como si se dirigiera a un camarero insistente o a un abogado desconocido—. ¿Puedo ayudarle?
