«Hola, papá», susurró Minh. «Soy tu hijo. El abuelo dice que me parezco a ti. Espero parecerme también a ti en mi corazón. Mamá dice que ibas a volver cuando moriste. Ojalá te hubiera conocido. Cuidaré de ellos. Haré que te sientas orgulloso. Te lo prometo».
Esa noche, por primera vez en diez años, dormí sin el peso de la incertidumbre y la vergüenza. La verdad por fin había salido a la luz: el hombre al que amaba no nos había abandonado; había muerto en el camino de regreso. Nuestro hijo sabría que fue deseado, valorado, amado. Y yo jamás volvería a agachar la cabeza por haber amado a alguien que también me amó.
La lluvia que acompañó el nacimiento de Minh y nuestra partida del pueblo parecía una maldición. Ahora entiendo que fue una bendición: arrasó con lo viejo para dar paso a lo nuevo. Fue como empezar de cero para poder escribir otra historia.
Esta. Una en la que el amor no muere, sino que se transforma. Una en la que una década de sufrimiento conduce a la comprensión. Una en la que un niño ridiculizado por no tener padre se convierte en heredero de un imperio. Una en la que una mujer estigmatizada se alza.
