Seguí leyendo. Cada línea era veneno, un grano de verdad distorsionado más allá del reconocimiento, cuidadosamente mezclado con mentiras descaradas. Cada gesto inocente, cada momento de fatiga, cada caso de olvido relacionado con la edad, todo fue invertido y presentado como prueba de mi locura. Mis manos, apoyadas en la superficie pulida de la mesa no temblaban, pero sentí que el calor se drenaba de las yemas de mis dedos, primero de una, luego de la otra. El frío se arrastró lentamente hasta mis palmas, mis muñecas.
Era como si mi sangre se estuviera retirando, dejando tras de sí un vacío helado. Levanté la vista y miré por la ventana. La vida bullía más allá del grueso cristal. La gente se apresuraba en sus quehaceres. Los coches avanzaban lentamente en el tráfico. El sol brillaba. Pero por un breve instante, todo ese ruidoso y bullicioso día madrileño se congeló para mí. Los sonidos se desvanecieron. Cayó un silencio de vacío absoluto y en ese silencio lo entendí. Esto no era solo infidelidad.
La infidelidad es la traición del amor. Pero esto era otra cosa, una destrucción completa, fría y calculada. No solo quería irse con otra mujer, quería borrarme, despojarme no solo de mi casa y mi dinero, sino de mi mente, mi nombre, mi propio ser. convertirme en una sombra sin voz encerrada entre cuatro paredes, mientras él y su verdadero amor disfrutaban de todo lo que yo había creado en mi vida. La última brasa cálida en mi alma que quizás había guardado inconscientemente para él una brasa de piedad o de memoria compartida, no solo se apagó, se convirtió en un trozo de hielo.
Lentamente coloqué los documentos sobre la mesa, apilándolos ordenadamente. Miré a Víctor Robles, luego al rostro pálido y asustado de Inés. Gracias, Víctor.” dije. “Mi voz era igual de firme que antes, pero algo en ella había cambiado, algo permanente. El cuadro está completo ahora. ¿Cuáles son nuestros siguientes pasos?” Víctor Robles actuó con rapidez, con la eficiencia fría y precisa de un cirujano extirpando un tumor. Mientras Inés y yo volvíamos a casa, sus mensajeros ya estaban entregando notificaciones por todo Madrid.
Sus asistentes ya estaban llamando a los bancos. El mecanismo que había preparado durante tanto tiempo y con tanto esmero se puso en marcha con un solo gesto de asentimiento en su despacho. El primer golpe, como me contó Víctor más tarde, encontró a Lorenzo donde menos lo esperaba, desayunando en un hotel caro. Él y Mónica probablemente todavía estaban discutiendo mi ridículo arrebato, planeando cómo aceptarían magnánimamente mi arrepentimiento. En ese momento, un hombre con un traje impecable se acercó a su mesa y, en silencio, colocó un grueso sobre delante de Lorenzo.
Dentro no solo estaban los papeles del divorcio, había una orden judicial oficial que le prohibía acercarse o contactarme, excepto a través de abogados, y una orden separada que le prohibía entrar en cualquier propiedad registrada a mi nombre. Puedo imaginarlo leyéndolo, como la sonrisa condescendiente se deslizaba de su rostro, reemplazada por manchas de un rojo airado. Probablemente arrugó el papel, lo tiró al suelo gritando sobre abuso de poder y como la mitad de todo era suyo. Todavía lo creía.
Creía que sus 50 años de presencia en mi vida le daban derecho automáticamente a todo lo que yo había ganado, construido y ahorrado. El siguiente paso fue una realidad contra la que se estrelló como una ola contra una roca. Condujeron hasta el piso del barrio de Salamanca. Probablemente tenía la intención de montar una escena, derribar la puerta y demostrar quién estaba al mando. En su lugar, se quedó en el rellano, introduciendo inútilmente su llave en la nueva y brillante cerradura.
