Diez minutos después, estaba sentada en mi coche, en el aparcamiento de un supermercado, cuando sonó mi teléfono. Era Frank. Por un instante fugaz y tonto, creí que llamaba para disculparse.
Su voz era un susurro alarmado, lleno de pánico. «Dorothy, tienes que volver. Ahora mismo. Hay tres hombres aquí. Dicen que son abogados. Están hablando de la casa. Dorothy, ¿qué demonios está pasando?»
Colgué.
Mis manos temblaban mientras permanecía allí, en el silencio estéril del aparcamiento, con el olor fantasma del vino aún pegado a mí. Abogados. La casa. Nada tenía sentido. Frank había manejado todo el papeleo cuando la compramos en 1980. Yo solo había firmado donde él me dijo que firmara.
El teléfono sonó de nuevo. «¡Dorothy, por el amor de Dios!» La voz de Frank había perdido toda su ironía. «¡Estos hombres dicen que tú eres la propietaria de la casa. Que ha estado a tu nombre desde el principio. ¡Es imposible! ¡Yo pagué todas las mensualidades!»
Sentí una curiosa frialdad abrirse paso en mí. «¿Te han enseñado documentos?»
«¡Sí! ¡La escritura original! Dice ‘Dorothy May Patterson, propietaria única’. ¡Tienes que volver y decirles que hay un error!»
Colgué y apagué mi teléfono. Dorothy May Patterson. Ese nombre olía a una vida pasada. ¿Por qué estaría la casa a mi nombre? Frank controlaba todo. Ni siquiera sabía cuántos ahorros teníamos.
Cuando llegué a nuestra calle, un sedán negro estaba estacionado en la entrada. A través de la ventana, vi a tres hombres con trajes oscuros y a Frank caminando nerviosamente por el salón. Me dirigí a la puerta principal y, antes de que pudiera tocar el timbre, él la abrió de golpe.
