—Es muy… exigente —explica mi madre a quien quiera oír—. Demasiado difícil, por su propio bien.
Arreglo otro centro de mesa, con las manos firmes a pesar de la vieja quemadura de sus juicios. No saben quién soy, y quizás sea mejor así.
—Entonces, Madison —chilla la tía Sally durante el cóctel—, ¿cómo va tu pequeño apartamento en la ciudad? Debe ser acogedor. —Es un ático, de hecho —corrijo suavemente. El grupo estalla en carcajadas. Sally casi llora de risa. —¿Un ático? Oh, Madison y sus sueños de gran ciudad. —Le encanta exagerar —añade Sophia, deslizándose en su vestido—. El año pasado decía que iba a comprar un Tesla. ¿Te imaginas? —Lo compré. Está aparcado fuera, pero me limito a sonreír.
—Madison siempre ha sido ambiciosa —suspira mamá, como si fuera un defecto—. Demasiado, la verdad. —No hay vergüenza en una vivienda modesta —añade el tío Tom con tono paternalista—. No todo el mundo puede permitirse el lujo.
Mi teléfono vibra: una notificación del conserje sobre una entrega prevista mañana en mi ático de 420 m² en el piso 45, con ventanales panorámicos sobre toda la ciudad. Pagado al contado tras firmar el acuerdo de Singapur. Podría mostrarles las fotos, el tour virtual, el artículo en Architectural Digest del mes pasado. ¿Pero para probar qué? ¿Que necesito su validación?
—Tiene razón, tío Tom —digo—. No hay ninguna vergüenza en vivir según tus posibilidades. —¿Ves? —ríe Sophia—. Madison se está volviendo realista. Deliciosa ironía.
Sola cerca de la ventana, miro el skyline donde mi torre domina. Diez años. El tiempo para pasar de analista junior a VP. Diez años de semanas de 80 horas, de vuelos nocturnos, de acuerdos en la portada del Financial Times. Este ático no es solo un bien: es una prueba. Que la hija a la que menospreciaron ha triunfado sin ellos. Si se lo diera a Sophia —como un caramelo— ¿en qué me convertiría? En el cajero automático familiar, ahí para financiar a la favorita.
