Antes de que pudiera siquiera bajarme, Bear ya había saltado de su moto y avanzaba a grandes zancadas por el camino de entrada. Paul salió de la casa, su rostro una máscara de fastidio que rápidamente se transformó en miedo al ver a la imponente fila de motoristas. Su esposa, Margaret, se asomó tímidamente desde detrás de la puerta, con los ojos bien abiertos.
“¿Qué demonios es esto?”, tartamudeó Paul, mirando a los siete hombres vestidos de cuero que ahora flanqueaban mis rosales.
Bear no alzó la voz. No era necesario. Su presencia era suficiente. “¿Eres Paul Carter? ¿El hijo de Frank Carter?”.
Paul se infló, intentando mostrar autoridad. “Sí. Esto es propiedad privada. Tienen que irse”.
Bear dio otro paso lento hacia adelante, y Paul retrocedió visiblemente. “Curioso”, dijo Bear, su voz peligrosamente tranquila. “Conocí a tu padre. Yo era un mocoso problemático, de 17 años, camino de la cárcel o algo peor. Frank me pilló intentando robar gasolina de su camión. En lugar de llamar a la policía, me metió en su casa, y tu madre me hizo un sándwich. Me dio un trabajo barriendo el taller. Me enseñó a arreglar un motor, a ser un hombre. Solía decir que el valor de un hombre se mide por cómo honra sus deudas”.
Hizo un gesto hacia mí, que seguía sentada en el sidecar. “Por lo que veo, tú has olvidado la deuda más grande que tienes”.
Paul estaba mudo. Margaret le susurró su nombre, intentando arrastrarlo de vuelta al interior.
