En ese instante, recordó a Clara, su difunta esposa. Ella siempre le decía que los niños necesitaban presencia más que regalos. Él lo había prometido entonces, pero tras su muerte se había enterrado en el trabajo para no enfrentar el dolor.
Ahora, de pie en el umbral, escuchaba esas palabras como un eco del alma de Clara, recordándole que el amor se encuentra en los actos más pequeños.
No entró de inmediato. Se quedó allí, dejando que la escena lo atravesara. Ethan contaba cómo había derramado harina por toda la encimera, y Lily reía tanto que apenas podía respirar. Rosa reía también, su sonrisa iluminada, su risa suave pero llena de vida. No era solo un pastel: era sanación, era amor, era todo lo que Adrián había estado demasiado ciego para ver.
Al fin, incapaz de contener más sus lágrimas, dio un paso adelante. Su presencia repentina los sorprendió. Los niños lo miraron, curiosos, mientras Rosa se enderezaba nerviosa, limpiándose las manos en el delantal.
Por un momento, no pudo hablar. La garganta apretada, la visión nublada. Hasta que con voz temblorosa, pero sincera, dijo simplemente:
—Gracias.
