Breeda, siempre generosa, lo había convencido de transferir las acciones más valiosas a través de un fideicomiso que, según ella, podría usarse para protegerlo. Pero Eresto, cegado por el ego, no lo leyó. Firmó todo lo que Breeda le expuso. No creía que ella pudiera traicionarlo. Después de todo, había dejado a su familia por ella.
—¿Sabes qué? —rió Eresto—. No entiendo cómo los hombres se enfadan por las mujeres. Breda sonrió. El camarero dejó la botella en la mesa. —Sí, lo entiendo —respondió con una mirada fija y gélida. Esa noche, mientras Eresto brindaba con vino frío, Damiá trabajaba en el taller con Luisito.
El niño lijaba un trozo de madera con fuerza, frustrado porque no estaba parejo. «No te enojes», le dijo Damiá. «La madera no se dobla con fuerza, solo con paciencia». Luisito lo miró jadeante. «Y si no tengo paciencia, la madera se rompe, y tú también». Luisito encorvó los hombros. Damiá le acarició el pelo y cogió la lija.
—Yo también rompí muchas cosas por esperar —dijo en voz baja. No lo pasó por alto del todo, pero algo en esa frase se le quedó grabado. Magdalena, por su parte, había guardado la citación junto con los papeles que encontró en la caja. No podía dormir. Estaba preocupada por el juicio, por sus hijos, por la posada a la que debía llegar antes del amanecer del día siguiente.
Pero sobre todo, había algo que lo preocupaba más. ¿Qué pasaría si Jesús se caía y arrastraba a todos consigo? Tomás despertó mientras dormía y pidió agua. Magdalena se levantó, le dio un vaso y lo meció hasta que se durmió. El niño volvió a dormirse sonriendo. Ella lo miró fijamente. Era tan pequeño, tan volátil, y aun así, cargaba sobre sus hombros la historia de que, ojalá fuera este día… «No te defraudaré», susurró.
Al amanecer, cuando el vecindario apenas despertaba, Breeda abrió su celular y confirmó la transferencia internacional. Millones, a espaldas de Eresto, se marchaban. Y en el motel, el hombre que había sido dueño de todo dormía plácidamente, sin saber que la traición que planeaba ya lo había precedido. Y lo peor es que su caída ni siquiera había comenzado.
Lo que se avecinaba lo dejaría completamente solo y regresaría. Despertó solo, con una de esas mochilas que lo abrigaban. Fue entonces cuando despertó en la cama de su hotel en la Colonia América, con la camisa arrugada, la boca seca y un vago deseo de éxito. La noche anterior, había firmado un nuevo acuerdo de inversión con el grupo de empresarios de la región del Vajío que Breda le había presentado.
Ni siquiera recordaba cuántas copas había bebido ni los documentos que había firmado. Solo recordaba su sonrisa, esa sonrisa orgullosa de quien cree que aún manda. Se levantó lentamente, se puso su reloj de oro, el único de plata que le quedaba, y marcó el número de Breda. Llamó una vez. Dos veces. Nada.
Frunció el ceño, se duchó, bajó al vestíbulo y pidió el desayuno con aire altivo, pero el camarero lo apresuró. Ya no era el Sr. Villarreal a quien los empleados del Country Club habían respetado. Era solo un huésped más, y empezaba a odiarlo. Al mediodía, volvió a contactar con Breda.
Llamó a su celular, luego al de la oficina, luego al de su asistente, todos apagados o sin respuesta. Sintió náuseas. La gorra que lo había cubierto mientras firmaba documentos y brindaba con champán empezó a derretirse entre sus dedos. Regresó a su habitación y abrió su maletín. Entre los papeles, encontró el contrato de inversión.
Empezó a leerlo por primera vez. El título era diferente, las condiciones eran diferentes, y solo figuraba el nombre del propietario, solo el del fiador. El fideicomiso estaba a nombre de Breda y era una empresa fantasma registrada en Querétaro. Un dolor le recorrió la espalda y el corazón le latía con fuerza.
Por primera vez en años, Eresto sintió miedo. No rabia, sino molestia, miedo. Llamó al banco. Su principal problema ya no existía. “Lo siento, señor Villarreal”, dijo la voz del ejecutivo. “Lo destituí como responsable del asunto hace tres días por orden privada. ¿Qué demonios está diciendo?”, gritó Eresto. “Usted firmó las instrucciones. Tenemos los documentos”. Colgó.
La cabeza le daba vueltas de dolor. Salió de la habitación sin cerrar la puerta y tomó un taxi hasta el edificio donde vivía Breda. El portero lo miró de reojo. La mujer se dijo: «Ayer, con tus maletas, cancelaste el contrato. ¿Adónde vas?». No dejó ninguna dirección. Subió al apartamento de todos modos. Llamó. Nadie respondió. Entró a la fuerza.
