En ese momento, Jessica se levantó, con una sonrisa cruel: “Mamá tiene razón. Pones incómodos a todos con tu estado. Mejor hubieras quedado en casa.”
Las lágrimas asomaron en los ojos de Sarah, pero se contuvo y comenzó a disculparse, lo que me enfureció aún más: mi esposa sufría náuseas y la sermoneaban como si fuera una carga.
No perdí la calma. Sin gritar, sonreí, me levanté, fui hacia ella y le tendí la mano. “Vamos, amor”, susurré. “Vámonos a casa.” Ella me miró, boquiabierta y luego aliviada. Tomé su bolso y el trozo de pastel que había traído, luego me dirigí a la mesa: “Que sigan disfrutando, espero que todo sea de su agrado.”
En el coche, Sarah rompió a llorar: “Lo siento, David. Arruiné la cena de Jessica.”
“No te atrevas a disculparte”, respondí. “No has hecho nada malo. Absolutamente nada.”
La llevé a casa, le preparé un té y se durmió a las 22 h, agotada. Luego fui a mi despacho y empecé a hacer llamadas. Mi madre y Jessica ignoraban que ninguna riqueza cae del cielo: cada transferencia, cada factura, cada pequeño placer, todo dependía de mí. Si pensaban que podían tratar así a mi esposa y seguir disfrutando de mi apoyo, iban a aprenderlo de la manera más dura.
El lunes por la mañana, detuve las transferencias automáticas de la cuenta de mi madre; desvinculé mi tarjeta de crédito de las facturas de electricidad y agua; informé al banco que ya no pagaría el préstamo de la casa, que estaba a mi nombre, y puse la casa a la venta. Para Jessica, congelé su cuenta conjunta, cancelé el seguro de su coche y cerré la tarjeta de crédito que le había dado.
Soy dueño del diner donde antes trabajaba mi madre, así como de la casa que Jessica y Mark alquilaban a bajo precio: decidí vender el diner y subir el alquiler al valor de mercado.
Mi teléfono explotó de mensajes y llamadas: primero quejas, luego acusaciones de que me había excedido. No respondí.
El miércoles por la mañana, la tarjeta de mi madre fue rechazada en el supermercado. Asustada, me llamó: “¡David, mi tarjeta no pasa, el banco dice que no tengo dinero!”
“No hay nada que arreglar, mamá”, respondí tranquilamente. “Simplemente he detenido las transferencias.”
Un largo silencio, luego: “¿Cómo? ¿Has parado? ¿Es por el sábado? ¡Me estás castigando!”
“No castigo a nadie”, respondí. “Simplemente ya no financio su tren de vida.”
Gritó, preguntando cómo pagaría sus cuentas. “Te las apañarás”, dije. “Como la mayoría de la gente.”
