Susurraban desde detrás de las vallas cada vez que pasaba con mi hijo, Ethan.
Tenía veinticuatro años cuando lo di a luz: sin marido, sin anillo y sin ninguna explicación que el pueblo aceptara.
El hombre al que amaba, Ryan Caldwell, desapareció la noche que le dije que estaba embarazada. Nunca volvió a llamar. Solo dejó una pulsera de plata grabada con sus iniciales y la promesa de que “volvería pronto”.
Pasaron los años. Aprendí a sobrevivir.
Trabajaba doble turno en la cafetería del barrio. Restauraba muebles viejos. Ignoraba las miradas.
Ethan creció siendo un niño amable e inteligente, siempre preguntando por qué su padre no estaba.
Le decía con cariño: «Está ahí fuera, cariño. Quizás nos encuentre algún día».
Ese día llegó cuando menos lo esperábamos.
Una tarde húmeda, mientras Ethan jugaba al baloncesto afuera, tres coches negros se detuvieron frente a nuestra pequeña casa con la pintura descascarada.
Un hombre mayor con traje a medida salió del primer coche, apoyado en un bastón plateado. Sus guardaespaldas lo rodeaban como sombras.
Me quedé paralizada en el porche, con las manos aún mojadas de lavar los platos.
